Минуты в дни, дни в месяцы. Время в песок. Все мимо, сквозь пальцы. Влюбленность на день, до утра, даже не в сексе дело, просто к утру все пройдет. Страх, что ничего реального уже не будет. Что потом согласишся, что можно и так. Жить с кем-то, чтобы не быть одной. Вряд ли.
Говорят, где-то есть любовь. О ней говорят и пишут, а ученые психологи потом объясняют, что это просто набор реакций, работает 2-3 года. Потом это проходит. То есть нет никакой любви. Есть повод для страданий. Не больше.
Дался всем этот принц. Лошадь, машина, дом, дача. Или томный и романтический вид. Ерунда это полная. Сколько их мимо проходит по жизни? Можно быть с ними? Можно. Только за чем? Томные страдальцы-романтики так и будут страдать всю жизнь. Самоуверенные и пресыщенные на своих тачках будут всегда искать чем бы себя развлечь. Взять молодого и всему научить? Это же надо его очень любить. А те кто может все, их ничего не цепляет. Можно перебирать в надежде, что кто то зацепит и остановит. Но... скучно. Как всегда хочется секса, но ощущение, что скоро и он перестанет цеплять. Есть еще Тема, но уходить в этот суррогат, значит признать свое поражение. Просто пятница, просто бред. И все надоело. И даже напиться лень. Предсказуемо.