Тут ничего: тут пасмурно и сыро, спокойнее, чем в полуночном морге. И дождь по окнам дробью лупит с силой, и шторы дня задёргивает морок. Тут листья осыпаются на воду, вода ложится вдоль листов пунктиром.
И если выход ищешь – вот он, вот он,
твой выход. В осень.
За предел квартиры.
Там, в небе постаревшем – все вопросы, ко всем ответам, что даны не нами. Там всё чертовски ясно, странно, просто. Каштанов шёлк несбывшимися снами ложиться в руки и на гладь асфальта.
Иди вперёд по вымокшей дороге за горизонт, что тучами завален
шутом, сбежавшим из колод таро, и
запомни (так, возможно, будет лучше): не оглянись, не бойся, не прощайся.
Твоя печаль есть отраженьем в лужах; и травы бурые – твоё земное счастье.
Да, осень, это время бездорожий, пора себя искать с вопросом: "где же?".
Ты стал на осень старше, безнадёжней.
Но ничего на свете не удержит.