Ой, мама, я тону в его харизме
Как хризантема пахну по утру
И в лицах глупых блеклых улиц
Его всегда боготворю.
Он самобытный, добрый и хороший
И пусть немножко он чудак
Мне режут эти чувства душу
Уж бросить всё я не смогу никак.
Вот только, мама, он меня не знает
Хотя быть может ищет в барах и кафе
А я такая скромная святая
Читаю дома Ницше и схемы с макраме.