Начнем с того, что всё повторяется. Похожие ситуации, люди, события, места, времена – лишь для того, чтобы однажды вырваться из бесконечного дня.
Август, например. Каждый раз, в конце года (моего собственного года), мир считает, что слишком прочна почва под моими ногами. Пора бы её выбить. И каждый раз, с августа до самого сердца сентября нежно и с огромным удовольствием судьба разжигает вокруг костер. Ласково подводит меня к столбу, незаметно связывает за спиной обещаниями руки, и, наконец, роняет последнюю спичку. Вуаля! Гори, дорогая, гори.
В первые дни боль почти неощутима. Лишь слабое дуновение приближающегося кошмара просачивается в мои сны, тревожит и будоражит. Затем колкие язычки пламени касаются кожи, россыпью проблем прижигая обнаженную душу. Но я же справлюсь, мне же не привыкать. Только вот слова мои от боли становятся резче, а я – собранней и агрессивней.
Тем временем, огонь разгорается. И вот уже нет ничего, кроме боли и пламени, пламенной боли и яркого немыслимого стремления вырваться любой ценой, и печаль застилает глаза, а я снова и снова твержу себе, что все это кончится, нужно просто дождаться нового года, и все будет иначе, все будет обязательно, мир вернется, пламя исчезнет, все, обязательно, все, все, все…
Говорят, феникс сгорает, чтобы возродиться из пепла. Говорят, огонь очищает.
Я не знаю. Я знаю лишь, что рыжие листья триумфально пылают над моей больной головой, чтобы в середине сентября, в новом году посыпать пеплом совершенно иную голову.
Закончим тем, что всё повторяется.