Когда женщине было неуютно в этом мире, она всегда приходила к нему. Его звали Вяз.
Он был настолько стар, что его тело согнулось на треть своего роста, кора была облуплена во многих местах, но было в нем что-то притягательное. Обширный ствол, еще ровный в основании. И длина этой ровности как нельзя идеально подходила ее росту. Она приходила к нему . Прислониться. Закрыть глаза, послушать его печали и передать свои.
Он понимал её. Шептал кронами:
"Что с тобой, девочка моя? Ты опять печальна и одинока? Это не навсегда, поверь. Я понимаю тебя. Ведь я тоже был влюблен. В Липу. Она стояла рядом, каждый июнь благоухая своими нарядами, а я вздыхал, и не мог на нее наглядеться! Мы были рядом, мы были близки. Мы шептались по вечерам, рассказывая друг другу сказки про птиц. И даже про людей. Но недавно её не стало. Я тоже стар. И я рад тебе. Приходи. Я рад, очень рад тебе... всегда!"
Она слушала шелест его листьев, понимая его речь, и ей становилось легко и спокойно.
И сегодня женщина пришла к своему Вязу, послушать его сказки, проникнуться его печалью, и поделиться своей болью, и радостью. Но Вяз молчал. Он молчал как-то слишком громко.
Она не знала, что назавтра был запланирован спил старых деревьев... Людьми. Теми, которые не слышали их сказок. Никогда...