Просто на секунду представьте, что все ваши мысли - бумажные самолётики.
Просто на секунду задумайтесь, что каждая ваша, пусть и самая маленькая и незначительная, мысль вылетает из вашей головы, при первой же попытке задуматься над ней. И ты уже не можешь остановить её. Такое себе: "Мысль не самолёт, вылетит - не поймаешь"...
Но самолёты ведь бывают разные, да и бумага тоже. В таком случае, наши мысли - разного цвета и формы, а так же предназначения.
У меня на потолке возле компьютерного стола висит несколько самодельных бумажных самолётиков чёрного цвета, кое-где помеченных серебристыми звёздочками. Я не знаю, зачем повесила их туда. Возможно, мне хотелось приблизить космос к себе? Но я боюсь космоса, так что это не есть логично, правда? На самом деле, всё гораздо проще, чем я сама думала. Это мои мысли. Чёрные, как смоль. Мгла моего воображения, которая каждый раз, как я возьмусь писать, затягивает меня в свои глубины, подобно Чёрной Дыре...
Но сейчас не об этом. Друг, я хочу кое-что показать тебе. Доверься мне, ладно?
Итак, закрой глаза.
А теперь представь, что ты стоишь около пешеходного перехода в каком-то мегаполисе. Ничего примечательного, верно? Люди, снующие толпами туда-сюда, машины, с визгом проносящиеся мимо тебя и их водители, которые гневно высовываются по пояс из окна и покрывают тебя добрым слоем брани, за то, что ты зазевался посреди дороги. Но это пока. А теперь включи своё внимание: каждый из них о чём-то думает, смекаешь? А мысли - самолёты. Теперь представь, что каждая мысль сотни, нет, лгу, каждая мысль тысячи человек, проносящихся мимо тебя бесконечным потоком, - свернулась в бумажный самолётик и полетела по воздуху, прямо в небо.
Вон, гляди! Видишь тот ровно сложенный, из розоватой бумаги? Это мысль девушки, что пару секунд назад прошла мимо тебя. Ты, верно, заметил глупую, но такую счастливую, улыбку на её лице. Она влюблена.
А вот, прямо перед твоим носом, промчался чуть ли не истребитель, багрового, как венозная кровь, цвета. Это мысль того парня, что вихрем пробежал мимо , едва не сбив тебя с ног. Он очень злится.
А этот серо-зелёный, как болотная слякоть, кривой, но всё же пролетевший с пару метров, принадлежит разочаровавшейся в жизни женщине, которая стоит у фонарного столба по ту сторону дороги и удручённо вздыхает.
Все эти самолёты не имеют особого предназначения. Они просто полетели, потому что их запустили, пусть и несознательно.
Ещё привлекает вот этот, большой, сделанный из утренней газеты. Это пассажирский самолёт. Тот мальчик, что владеет им, каждый день читает утреннюю газету, стащив её у отца, а затем, впечатлившись прочитанным, отправляется в путешествие на самолёте своего воображения. Но даже это не самое интересное.
Что на самом деле интересно, так это вон тот, белый, как снег. Почтовый. на нём даже печать имеется, на левом крыле. А внутри послание, предназначенное для какого-то человека. И что же, спросишь ты, может быть в таком самолёте? Всё просто. Лишь то, что ты желаешь адресату. Слышал о том, что мысли материальны? Так вот, человек, которому ты прислал это не будет знать, кто отправитель, всё анонимно. Но содержимое повлияет на его дальнейшую жизнь.
Прежде чем отправить бумажный самолётик адресату - подумай о последствиях. Ведь, как оказалось, это совсем не игрушки.
»jA«