Есть привкус сладкий у искусств,
Когда полуприкрытый бюст
Волнует больше, чем слова.
Не слышит песни голова,
И кто там: Моцарт, иль Шопен -
Над ними размноженья ген
Берёт без размышлений верх.
И, вот уж, я певицу сверг
Со сцены под рязанский стог,
И кто из классиков помог
Мне в этом, в общем, всё равно.
Эх, помню случай был давно...
Старухой дёрнули года:
- Сиди. Куда тебе? Куда?