И кто не мёртв, тот нюхает свои какашки.
Если тебе никто не звонит, не пишет, не успокаивай себя, не выдумывай, ты никому не нужен, не интересен, переслушай хоть миллионы слезливых песен.
Каждый плачет о своём. Редкий о чужом. Слишком много слов и мало музыки. Два дня завис на одной песне, давно такого не было. В голове порядок, а ей цветы дарит хаос. Долго настраивался на течение этой песни. Теперь, кажется, понимаю смысл совокупления слов и музыки, как искусства или творчества. Часа 3-4 слушал с редкими перерывами на перерыв. Песне лет 15, как узнал позже, негр исполняет. Решил, что буду плакать под неё в определённой ситуации голым и танцевать, как два актёра в фильмах ПЛ и АС. Но она непевная, хочется петь, немного танцевальная, хочется танцевать, как в африканском племени у костра и трясти на уровне головы трупами своих страхов, разочарований, поражений. Так и будет, картина достаточно яркая. Подбирая возможные варианты, понял, что ничего не подобрать и подбирать не нужно или мало и не достаточно сильно старался подбирать. Тошнит, не без изъянов, пар в проулках американских городов. Уловил очередное счастье, схватил в настоящем, а не как обычно много позже. Здоровье, планы, всё хорошо течёт. Сколько расстояний в этой песне. 48-15+3=18. Нет, нужно считать и все шаги, что прошёл до первого дня, когда её услышал, и все фрикции, и каждую мысль, её скрип и превращение в получившееся сейчас. Затухающее нездоровое сердце в оконцовке. Болен, если неспокоен внешне или внутренне.