(Предыдущая глава: http://www.proza.ru/2016/07/04/147)
Довольно резво проезжаю Зугдиди, Кутаиси, Зестафони. Холодно, моросит дождик - а тут еще начинается подъем на Сурамский (Рикотский) перевал. Дождь тут же сменяется снегом. Дрожа, останавливаюсь, влезаю во всю имеющуюся у меня теплую одежку, поверх напяливаю армейскую химзащтту Л-1 - мало помогает, холодрыга пронизывает до костей. Думаю над дальнейшим маршрутом - что ждет меня впереди? Запланированное посещение Тбилиси, ясно - отменяется, надо рвать когти домой в Питер. Хотя и жалко, что не встречусь с многочисленными тбилисскими друзьями, не выпью с ними хванчкары и не вкушу шашлыков. Шкура дороже - за хребтом ноябрь и две с лишним тысячи километров по средней полосе и северу России.
Стемнело. На перевале останавливаюсь, превратившись в мороженый окорок. Руки, хотя и в могучих крагах, потеряли чувствительность. Едва не упал, слезая с мотоцикла. В стороне от дороги мелькало спасение в виде огонька - там догорали подожженные кем-то старые автопокрышки. Сгреб остатки покрышек в кучу - получился приличный костер, возле которого я так и заснул прямо на земле, покрытой свежим снежком.
Утром - спуск с перевала на восток. Замечаю, что стучит приводная цепь - вытянулась до предела. "Лечение" цепи сводится к удалению двух звеньев, но при этом за счет увеличения зазора начинает катастрофически изнашиваться ведущая звездочка мотора. А тем паче, два звена были уже удалены до описываемых событий. Рад бы цепь просто заменить на новую, но ее и в Питере хрен купишь - дефицит. А в Закавказье об этом и мечтать не приходится.
Въезжаю в Гори, родной город нашего великого Вождя и Учителя. Надо бы посетить музей Сталина, но не до того - насущные проблемы важнее. Корундовым бруском (напильник не берет) спиливаю заклепку оси на очередной паре звеньев. За этим занятием меня застает местный житель.
- Гамарджоба! - говорит. Отвечаю: "Гаги марджос", и на этом мой грузинский словарный запас моментально исчерпывается.
Мужик, видя номерной знак моего мотоцикла, гору барахла на багажнике и мой далеко не южный личный облик, догадывается, что я не здешний. И обращается по-русски:
- Дарагой, у тебя праблема, да?
Излагаю ему все как попу на исповеди.
- Цеп? Новий цеп нада? Сейчас прынесу.
Не проходит и пяти минут, как возвращается мужик с фирменной чехословацкой упаковкой в руках. Я не поверил своему счастью! Вытаскиваю деньги, пытаюсь расплатиться.
- Абыжаешь, дарагой. Денга не нада. Эта мой подарок тебе.
До сих пор с благодарностью вспоминаю этого бескорыстного человека.
(Следующая глава: http://www.proza.ru/2016/09/02/123)