Над пустошами сгустились сумерки, но ночь не казалась тёмной. Тысячи орчьих огней освещали израненную битвой равнину, на которой временно затихли барабаны и крики. Полог в шатёр вождя откинулся, и внутрь вошёл шаман.
- Кретины, - устало процедил он сквозь зубы.
- Ты совсем без сил, Гор На Гору, - обратился к шаману вождь.
- Да, Армар На Кайран. Кажется, мы вообще зря затеяли этот поход.
- Что ты имеешь в виду? - обеспокоенно спросил главнокомандующий зеленокожих.
- Племена разрознены. Каждый из генералов тянет в свою сторону, желая больший кусок добычи. Провизия заканчивается, материалы тоже. В прошлом бою катапульты стреляли гоблинами, между прочим.
- Я думал, это была их инициатива, - хмыкнул Армар.
- Да, но они-то должны были быть на шакалах во время наступления. А без этих зелёных пакостников те сидели в сторонке, комментировали битву и гаденько хихикали.
Шаман устало потёр глаза.
- Ты уж прости, Армар, но вокруг либо полные безумцы, либо стукнутые творческие личности.
- А это тут причём? - удивился вождь.
- Да при том. Наши барабанщики просили прикупить пару гитар и флейту. Тоже мне, ансамбль боевого вопля.
На улице зазвучал боевой рог, рёв которого плавно перешёл в какую-то джазовую композицию. Шаман взвыл и отправился наводить порядок.