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Это мы-то творцы? Безнадежные сводники слов,
Алкоголики снов и жрецы золотой эйфории...
Оркестровый сентябрь торжествует превыше голов,
Но латунь как латынь - к ликованию приговорили.
Взбаламутить лазурь, - что еще на крючке карасю...
Утопить свою желчь в желтизне, пораженье в мажоре,
Вот он, сверхреализм, без ужимок салонного ‘сю’:
Pазверзается штрек и пылают зрачки как мозоли...
Это мы-то творцы? Продолбившие шахты ночей
Аритмией сердец... Каторжане, которых не ловят.
Но куда убежишь от прожорливых этих печей,
Если каждый листок на осеннем ветру - Mонгедовид...
Если каждая ветвь, распрямясь в ослепительный рост,
Осеняет, как миф, и трепещет материя духа;
И безумная мысль подрывает Валлопиев мост,
В темноте оказавшись клочком перелетного пуха...
И качнется земля как нарядный пасхальный кулич,
И над воском садов деревянные руки расправишь, -
И плашмя полетишь.. . Не успев обрести и постичь
Триединства любви, распростертой от кладбищ до клавиш...
Это мы-то творцы? Мастера, усмехнусь, мастера,
Сторговавшись с Хароном, кататься Туда и обратно,
Где в юдоли ржаной плодородна любая дыра
И сквозь пористый снег васильки проступают
как
трупные
пятна...
1982
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wir sind die sch;pfer doch nur die verkuppler der w;rter
alkoholiker des tr;umens und m;nche der goldenen euphorie
orchestrierter september beklatscht sich ;ber den k;pfen
aber das blech klingt wie latein - zur freude wurden wir
verurteilt
manisches azurblau - was bleibt noch dem fisch der schon am
haken h;ngt
das ertr;nken der galle im gelben laub - das verlorene spiel in
ekstase
surrealismus ohne zierliches sur
der schacht bricht auf und augen flackern wie blutige schwielen
wir sind die sch;pfer doch bergleute in der grube der nacht
hauer der dunkelheit durch die arhythmie des herzens
zwangsarbeiter die niemand festhalten m;chte
und wohin fl;chten vor diesen gefr;;igen ;fen
jedes blatt im wind ist ein davidstern
wenn die zweige sich geradebiegen blenden die strahlen
es segnet uns wie ein mythos und zittert der stoff des geistes
ein verr;ckter gedanke sprengt die vallopiev'sche br;cke
im hirn
und scheint in der dunkelheit wie fliegende daunen
die erde wird geschaukelt werden wie ein sch;ner osterkuchen
du breitest deine h;lzernen arme ;ber den kerzen der g;rten aus
und gleitest, denn du hast keine zeit mehr zu der
heiligen dreifaltigkeit der liebe zu konvertieren
diese liebe die zwischen friedhof und klavier schwankt
wir sind die sch;pfer doch l;cherliche amateure
mit charon feilschende schiffsreisende pendler
in der teigigen erde wo jedes loch fruchtbar ist
und durch por;ses licht die kornblumen wie die blauen flecken
auf den leichen wachsen...
1994