Провалиться бы сквозь землю, да всё стою где стояла, и ничего не происходит.
Хочется красоты, а творю чёрт знает что... Разве это тексты? Разве это то, что может растрогать чью-то душу до слёз? Это вопли дурного бабца предклиматерического периода. Грубо, пошло, гадко, грязно, тошнотворно и зловонно. И это делаю я. Зачем? Почему? Ладно, хорошо, кое-что кому-то там нравится, оставляю, а те мои "вывихи", от которых чернеет всё вокруг, они зачем? И ведь оставляю и их, не стираю, значит не так уж и стыдно... Или вся моя грубость - это та мишень, в которую разрешено прицелиться всем и каждому? Прицелиться и нещадно палить. Палить до тех пор, пока самый гнилой нарост и самая зловонная рана не закровоточит чистой водой...
Хотелось о любви... о чем-то таком, отчего мы ещё иногда нет-нет, да и заплачем.
А что я знаю о ней? Сердце пустое и холодное, будто и нет его вовсе, будто вместо него кусок скомканной газеты, с напечатанными на нём строчками чьих-то историй. Чьих-то с моим участием...
Пообещать вам, что больше не буду? А вы меня в угол поставьте!)) Да ведь знаю, что буду. И не раз, и не два, ещё много-много раз. Вот и сейчас, написала эту строчку, и уже это "ррррррраз" звучит, как у Володи Высоцкого, и уже в цветастом платье с оборками готовлюсь к новому выходу... Цыганочка, бля!))
Зачем? Чтобы снова выливать на вас всё своё дерьмо, как ведро с помоями, и сгорать от стыда от того, что застали врасплох, что видели меня без привычного макияжа, со сломанными, размазанными, рваными...
И после всего этого я каждому из вас говорю, что люблю...
Каждому - это никому?
Или это и правда всем?
Я люблю вас.
Без надежды на взаимность.