Меня тут упрекают иногда,
Мол, почему ты про любовь не пишешь?
Ах, да, лямур, любовь, это когда,
Не ешь, не спишь, ещё и шумно дышишь.
Глаза на миг закроешь, там она,
Встаёт как приведенье пред тобою,
Глаза поднимешь к небу, там луна,
И ты, того гляди, как волк завоешь.
Ну в общем, всё такая маята,
Кошмар души, и сердца истребленье,
И сохнут от любви ведь неспроста,
Болезнь, навроде гриппа обостренье.
Кто пишет о любви, горазд писать,
Он попусту талант с бумагой тратит,
Ведь от любви людей пора спасать,
Женился раз, и вся любовь, и хватит.
Так нет же, нет, одной любви нам мало,
Нам булочку с изюмом подавай,
Иль тот же белый хлеб, но только с салом,
И пусть засохнет дома каравай.
Но, между нами, честно говоря, признаюсь,
И я бы про любовь писал, но я стесняюсь.