Птичья вишня

Кристина Бенске
Когда я была маленькая, каждый год, летом мама отправляла меня на дачу, к моей бабушке.

Сперва я не очень-то была рада ездить к ней, ведь у нее в доме не было ни одной игрушки, кроме старого серого мишки, который был ну очень не красивый. Поэтому, когда мне давали его в руки, чтобы поиграться, я брюзгливо бросала его на пол. Как же сильно при этом искажалось мое лицо.

А потом как ни в чем не бывало бежала в сад. И именно там я проводила почти все свое время.

(Только повзрослев, я поняла, как же волшебно было это время и жалко, что не ценила его тогда.)

Сад у бабушки был очень маленький. Из кустарников у нее рос только крыжовник. Когда он расцветал, то был такой пушистый, с большими спелыми ягодками, что я все время норовила сорвать хотя бы одну. А он видимо этого не хотел и начинал колоться.

Да-а... Бедный маленький кустик... Не было и дня, чтобы я, топая своей маленькой ножкой, не бранила его за то, что он ягодки не давал.

А из деревьев у бабушки росли только яблоня, груша и черешня.

Да-а... Как же я любила эту черешню.

Бывало, когда я вставала очень рано и моя бабушка не успевала еще проснуться, я выходила на балкон (моя комнатка была на втором этаже вместе с балконом, я очень любила бывать на нем. Помню как подставляла стульчик, забиралась на него и смотрела вниз, чуть ли не полностью вылезая.) и смотрела на свою любимицу. А она, словно зная, что я ею любуюсь, с гордостью и величием раскидывала свои ветви, всем видом показывая, какие у нее спелые птичьи вишни. А их сочный вишневый цвет, сладостно переливался под ярким солнцем и из далека уже манил к себе.

- Подожди, черешня... сейчас... я уже бегу...