В моем городе пахнет морем, слышен шелест ветра, разговоры чаек. В моем городе солнце заходит раньше девяти вечера, а изгибы и очертания моря, принимают нужную окраску для местных романтиков и мечтателей. Здесь всегда тепло, гармонично и спокойно, а душа нашла уют. Здесь, на удивление, нельзя почувствовать себя чужим - все вокруг принимает каждый фибр твоей души. Морская легкость и простота отдается в каждой клеточке, заставляя позабыть все насущные проблемы.
Волна - и тебя не съедают политические интриги, заговоры; не волнует бесконечная спешка на работу, выплаты коммунальных услуг и постоянно поднимающаяся цена на газ; не интересуют медиа и постоянные стычки СМИ.
Волна - и ты становишься легок и невесом, позволяешь себе слиться с этой бесконечной субстанцией, стать чем-то целым; оставить все амбиции, ревностное отношение к чему бы то ни было, или что там еще вечно мешает полно дышать.
Волна - море течет по венам.
Я собрал рюкзак, закинул пару книг, пустых тетрадей и ручек, и сбежал. Убежать никогда не поздно. Я сбегал от всего, что было возможно миновать: от мыслей, воспоминаний, золотых правил и канонов, от людей, которые пытались меня остановить.
Я хотел быть безликим паломником-писателем, пилигримом. Жуировать по городам, петь песни, танцевать на горячем песке, изучать людей, рассказывать истории встречным лицам, а потом стирать себя из их памяти; хранить в кармане старой потертой курточки наручные часы и бесконечное время. Громко смеяться, дышать свежим воздухом и проживать свою бесконечность от рассвета до заката.
Какое, к черту, самопознание, если можно навсегда избавить себя от бремени скитальца, пустить в свою жизнь легкость и простоту? И пусть сегодня я Мартин Иден, путешествующий по южным морям на шхуне, а завтра, например, какой-нибудь Джон Грасс, сидящий в плетенном кресле-качалке, подле какого-нибудь шантана, изрядно увлеченным написанием своего нового романа, и лишь изредка подглядывающий за цветастыми юбкам проходящих мимо див; а может несколько дней спустя я буду попивать портвейн в закоулках Веллингтона?
Сегодня море буйствует, ликует, целиком заглатывает побережье и город, что располагается чуть выше. Мне больше не приходят письма от прежних друзей, телефонные магистрали молчат, но я буквально слышу, как они, через сотни лье, шепчут "Убежал - пожинай плоды."
Писать мне тоже нечего, для долгих возвышенных разговоров никак не найдется собеседник, мне только и остается, что поедать тосты с горячим сыром, читать книги и ждать нового шторма.
Я закрываю глаза и волна, волна..