Себя я мыслил белой костью
И, респектабельный такой,
Гулял, помахивая тростью…
А сам, кряхтя, ходил с клюкой.
Я ощущал себя атлетом,
Подарком для прекрасных дам,
А был непризнанным поэтом,
Обрюзгшим, как гиппопотам.
Я втайне мнил себя героем,
Готовым гибнущим помочь,
А сам, страдая геморроем,
Торчал в сортире день и ночь.
Я представлял себя любимым,
Желанным, снова молодым.
И тут признать необходимо:
Я представлял, и был любим!
Любить такого обормота
С здоровьем будто решето?
Ведь любят, кажется за что-то?!
За что ж любИм? А ни за что!!