Возвращайся, я жду.
Пора, слышишь! Возвращайся…
Где-то на окраине заснеженной зимы. На опушке леса. Я жду тебя.
Возвращайся с холодной зимы. Я каждые пять минут хожу к окну и всматриваюсь в него. Дышу теплым воздухом на замершее окно, чтобы лучше разглядеть твои следы на снегу.
Следов нет, только во дворе лежит белый зеркальный снег.
Я сижу за твоим письменным столом, где обычно сидишь ты и пишешь песни о людях несчастных и счастливых, о добре и зле, о лютой ненависти святой любви и зиме.
На подоконнике стоит кормушка для голодных птиц, которых ты любишь подкармливать трепетно, нежно гладя пальцами по перьям.
Птицы прилетают сами садятся на плечо и поют тебе свои песни, и ты их понимаешь. Только ты понимаешь истинный смысл их песен.
Меня всегда удивляет, как это птицы сами прилетают к тебе, но потом поняла причину. Ты их бесконечно любишь, со вниманием и участливостью слушаешь их песни.
На стуле весит темный сюртук. Он пахнет тобой. Твоим одеколоном. Глажу его рукой и вспоминаю тебя. Ты становишься ближе. Тень твоя витает рядом.
Я чувствую, как ты обнимаешь меня за плечи. Тонкими холодными пальцами, неимоверно чувствующими каждую клеточку тела.
Хотя я даже не знаю, где ты сейчас находишься на каком континенте, в какой стране мира.
Ты всегда одинаково уезжаешь в другие страны.
Ни свет, ни заря открываешь глаза, резко садишься на кровати хлопаешь сонными глазами как совенок.
Тихонько встаешь, шаришь руками в темноте джинсы, надеваешь их босиком бежишь в ванну. По дороге в ванну встречаешься, с дверным косяком тихонько шипишь с досады.
От шума просыпаюсь я включаю ночник:
-Ты, опять проспал?
-Угу, проспал,- хмуро отвечаешь ты. Потирая шишку на лбу.- Вот скажи, зачем я вчера до полночи писал эти стихи?! Ведь знал, что завтра такую рань вставать. И все равно писал…
Я, мягко улыбнулась и пожала плечами:
-Потому что ты поэт.
Вздыхаешь. Проходишь в ванну.
Я тем временем встаю, делаю тебе чай, как ты любишь. На ходу одеваешься и выпиваешь залпом чай, морщишься, кидаешь в сумку смятые билеты. Бежишь как угорелый на поезд.
Я знаю одно ты безумно, до головокружения, до щемящей боли в груди любишь зиму.
С нетерпением и трепетом ждешь это время года. И любишь уходить в зиму.
Уходить и бесконечно долго возвращать из зимы. Так долго, что я устала ждать. Устала ходить от окна к дверям ночами не спать зачем-то на жизнь внимание, обращать, которая без тебя протекает неимоверно медленно, неулыбчиво и серо.
Хочу, чтобы ты был сейчас рядом, грел меня взглядом, пел душой ноты, вслух играя на тонких струнах моей души. Зная мелодию ее лучше всех.
Просто чтобы ты был. Ты мне нужен.
Спой для меня одну песнь. Или приди, сядь за стол и напиши мелодию на белых листах черными нотами.
Я обещаю, не буду мешать процессу сотворения новой песни. Я буду молчать и тихонько наблюдать.
И конечно помогать, потому что с зимы ты возвращаешься больной, уставший, с больными опухшими глазами.
Весь израненный, истерзанный.
Но марля, бинт и йод, готовы.
Главное лекарство для тебя - слова. Важные, нежные теплые, чудные, нужные. Исцеляющие душу. Возвращающие надежду и веру в мир, в людей, которые ты потерял за время странствий.
Я помогу. Я вылечу. Словом ли делом. Обещаю.
Ты только, вернись с зимы. Услышь мои мольбы. Вернись с зимы…
Возвращайся с зимы. Жду.