День города, это проводимый ежегодно праздник чего угодно, кроме поэзии. Вот и на днях, проходя мимо отведённого для стихотворцев закуточка, в котором ютились пара десятков местных гениев, услышал: "Сейчас микрофон передаётся поэтессе ... автору ...надцати книг, члену ...союза..."
На скамеечках перед эстрадой сидели от силы двадцать зрителей. Наверняка половина из них состояла из таких же авторов-выступающих, которые безропотно дожидались очереди.
Поэтесса взяла горячий от зноя микрофон, как свежеиспечённый пирожок из духовки, подула в него и начала:
Ночь. Не сплю одна.
Надо мной комарик.
Яркая луна.
Под рукой фонарик.
Вспомнилось, что действительно ночью было полнолуние и надоедали комары. Диск луны поражал бледной яркостью на фоне черной ночи, посреди утопающего в духоте мегаполиса. Пробормотав еще пару строф, чтица воодушевилась окончательно и завершила стихотворение:
Ночь. Не сплю. Одна.
А вокруг — Россия.
Яркая луна.
Облака косые.
Почему-то сразу стало понятно, что слушать других авторов не стоит.