С летами стали мы мудрей,
Странички бытия перебираем.
Мы вспоминаем тех друзей,
Из памяти которых не стираем.
Вот старый двор, а вот скамья,
Та, на которой мы сидели.
Предательски скользит слеза,
Из глаз моих на плащ стекая.
Воспоминания всплывут,
Нахлынувши дождем ненастным.
Опять-таки они ведут
Туда, где было все прекрасным.
А память вновь влекла туда,
Где на песке играли дети.
И, улыбнувшись, сквозь года
Тебя увидел в стареньком жилете.
Я напишу тебе письмо.
В словах, в которых радости и беды.
И отпускаю в ящик, но оно
Без адреса, а может, сам приеду…