Начало здесь
http://www.proza.ru/2016/08/09/1515
******************************************
Базякин тихонько взвыл и попытался отползти. Наивный! Ему явно мешали мои штаны, прилепившиеся к его зубам…
- Охо-хо, старая я дура! – Тимофеевна остановилась, - Хотела, шоб усё лучше, быстрее-то. Пошла нитки искать, шоб носик-то птичке позаматывать, у меня тута у сундуке есть. А тямно как! Нагнулася – очки и соскользнули. Уж рыскала их, рыскала, усё перелапала – нету! Даж расплакалась с обиды-то… Да видно, и прикорнула чуток, на тубуреточке. А вы меня искали шо ли? Ох, беда… Сильно убилися-то?
На меня белыми глазницами пялилась «голова», телепатически свалившая Эльку с лестницы. Бобина ниток. Большая такая, килограмма на полтора. Я когда-то такие у бабушки видела, их прямо с фабрики продавали. На боку её белели три бумажки. Я сильно дёрнула ногой:
- Отвали, защитник, а!
Точно, три бумажки, на клей посаженные. «ГОСТ… Мотальщица №… Фабрика имени…» Только одна оторвалась наполовину. Действительно, на морду похоже: глаза, нос… Рта, конечно, не хватает, но оно и к лучшему: даже фантазии о том, что бобина сможет говорить, активизируют образование мурашек…
Я махнула бобиной перед лицом Базякина:
- У-у! Страшно?! – развернула её «лицом» к себе, - Доуэль ниточно-моточный, а расскажи-ка, кто у нас самый смелый? Что ты говоришь?! Неужели сэр Базякин?!
Тот недоверчиво смотрел на меня, на бабку, на бобину… По лестнице поднимался Шурик, кривясь и потирая грудь. Небрежно смахнул со ступеньки Капитана:
- Элька, иди сюда! Нет тут потусторонних существ… Кроме Базякина, твою мать…
- Ладно, у кого фонарик есть? Пойду принесу, надо зрение Тимофеевне восстанавливать, - я шагнула к лестнице. Подхватился Базякин:
- Ташка, стой. У меня ж вот, в мобильнике фонарик! – он недоверчиво покосился на смирно стоявшую бабулю, - на, иди очки поищи…
Встал, деловито отряхнул джинсы, стараясь не смотреть нам в глаза. Бодро продолжил:
- А потом потопаем спокойненько на кладбище. Только резинку приделаем к очкам, а то снова…
- Не пойдём мы ни на какое кладбище, Витёк. Хватит с меня твоих подстав. Хорошо, рёбра не сломал… Договорились с бабкой, колись?! И что на нас там нападёт, на могилке? Карлсон в простыне? Или червь, размером с удава?! Хорошенький квест у тебя получился! Сволочь ты, – Шурик неловко схватил Базякина за короткий рукав футболки, тряхнул.
Дело плохо. Если вместо привычного «Базякин» прозвучало «Витёк», значит, кредит дружеского доверия к нашему прыгающему товарищу исчерпан. Уж я-то это точно знала!
- Кто договорился? С кем? О чём? Витька, это правда? Это всё из-за тебя? – Элькин голос, немного дрожащий. Думаю, не от страха – от обиды за испорченный внешний вид безупречной пятой точки.
«Витька». Элька сказала: «Витька»! Это тоже не предвещало ничего хорошего.
- Ребят, вы чего? Причём тут я-то? Да я ж вместе с вами приехал, Тимофеевну эту впервые вижу! Ребят…
Шурик поднёс бобину ниток к носу Базякина:
- А это, видно, совпадение, да? Ты же ни слова бабуле не говорил о цвете ниток! Чего это она тогда красные схватила? Других не было?.. А Капитан? Капитан откуда?
Я уже протирала от пыли найденные очки Тимофеевны. Шурик оказался прав: в сундуке лежали еще несколько бобин. Белого, чёрного и жёлтого цветов. Без всякого порядку, вперемешку. А она взяла красные. Именно красные. Верно – о цвете ниток в «театральной постановке» Базякина не было ни слова. Подслеповатой бабуле, да в темноте, проще было бы схватить самые темные. Или светлые…
- Ну? И что тут происходит на самом деле? Кто мне объяснит? – я протянула очки хозяйке, повернулась к недовольно сопящим «мужественным защитникам». Тимофеевна первым делом оглядела чердак, покачала головой, заметив дырку вместо окна, и по-птичьи наклонила голову, вслушиваясь в нашу перебранку.
- Да я просто хотел выходные весело провести, и вас повеселить. Чего всё в городе сидим? Пиво, кафе, речка, кино… А тут вроде как приключение. Ну, да. Квест, типа. Начало было, а дальше, как пойдёт. Сходили бы на кладбище это! Да, ничего б там не было! Но сам факт – почти ночью, по могилкам… Чего вы набросились-то? Откуда я знаю, почему она красные схватила…
Тимофеевна пошамкала губами, горестно покачала головой:
- Шой-то я, ребятки, не пойму… Вы не с монастырской библиотеки, шо ли? А откудова тогда про могилу знаете? И слова у вас есть… Откудова?!
- Бли-и-н… Дурдом на выезде, - Шурик присел на верхнюю ступеньку и зарылся пальцами в лохматую свою, соломенную шевелюру, - да нет никакой могилы! И колдуна никакого нет, и слов! Колитесь уж – вы с Базякиным родственники что ли?
- Как нет? Базякин же сказал, что в инете… - я тщетно пыталась понять, что же здесь происходит, кто кого надувает и, главное, почему Шурка так возмущается. Не из-за рёбер же! Или из-за них?!
- Таш, не в инете он всё это нашёл. Нет, в инете, конечно, только это я придумал. Я, понимаешь! И про могилу, и про колдуна со словами, обряд этот. Я! А Базякин подобие квеста решил замутить на основе того, что прочёл! А деревня – совпадение просто! Мало ли по России «Васильковых»!
- Ты?! Как ты?! Ты... этот... Энди Брим? – Базякин выпучил глаза.
- Эйди Бриемс, - Шурик покраснел, сильно покраснел, это было заметно даже при таком скудном освещении.
- А ну, в дом-ка пойдёмтя. Там и расскажитя, откудова вы и зачем сюда. И правду, правду расскажитя, поняли?! – голос у Тимофеевны зазвенел вдруг. И сорвался к концу фразы. Так расстроена? Но чем?!
Я вообще перестала что-либо понимать…
Продолжение здесь
http://www.proza.ru/2016/08/20/930