Ночь фиолетовой вуалью
коснётся белых хризантем,
овеет старый сад печалью
и ветхость выгоревших стен,
и лунный свет прольёт на крышу,
на деревянное крыльцо,
где снова явственно увижу
отца красивое лицо,
его высокую осанку,
рубашку в клетку с синевой,
и вспомню вдруг, как спозаранку
он шел дорогой луговой
к реке, где солнышко ласкало
и золотило берега...
Для счастья нужно нам так мало,
а горя не предугадать.