Легко и плавно по стеклу окна
Скользит моя рука. Я всматриваюсь вдаль…
И с каждым взмахом очертаний нить
Всё резче, ярче цвет, сочнее лист травы!
Глубинней краска синевы небес.
Луч солнца золотист, в стократ он стал мощней.
Окно я мою. Прозаично как!
Если б не мысль одна, повисшая, как шар
Над головою, изводя меня.
Вдруг вспомнился мне кадр из фильма одного.
В нём руки женщин, словно крылья птиц,
Прозоры отворив, до скрипа мыли их.
И улыбались лица их весне.
Был месяц май тогда, настал конец войне.
О мире новость первою тогда
Вещала чистота, умытых окон блеск.
Прозрачных. Словно девичья слеза.
Глазницами домов немых, смотрящих в мир.
Раскрыла также я окно своё.
Пусть рьяным дворником рука моя скользит.
И смыла разом пыль сражений, боль,
Разводы страха, пятна, борозды тревог.
И это был мой тайный явный знак,
Что время наступило тишине.
И бликов солнца озорной игры
На стёклах окон…