Жил в нашем дворе один пацан. Пацан как пацан, фамилия его была Вещий. Ну, Вещий и Вещий. Дворовая кликуха, нетрудно догадаться, была Вещь, а звали его Олег, .
Как-то раз кто-то из пацанов принёс магнитофон старенький, хрипучий такой, плёнка вся заезженная. Но кое-что можно было разобрать. И услыхал Олег под три аккорда хрипло: «И говорят, ни с того, ни с сего, что примет он смерть от коня своего». Тут-то и напал на Вещего Олега бзик.
Стал Олег лошадей за три версты обходить. Даже пони. А на физкультуре наотрез отказывался прыгать через «коня». Отчего по физкультуре имел вечную тройку. Хотя и в футбол, и в волейбол, и даже в шашки слыл он в школе, да и во дворе, лучшим игроком. И ещё имел Олег хроническую тройку по немецкому языку. Конечно, немецкий он и на тройку не знал. Но если бы учитель ему двойку поставил, то, сами понимаете, его бы уволили за несоответствие занимаемой должности.
Так и прожил Олег до самого шестидесятилетнего юбилея, не только ни разу не севши на коня, а и ни разу не прокатившись на масленичной тройке. Наконец-то сбылась заветная мечта. Прямо завтра выход на пенсию.
И вот на юбилей подарили ему коллеги по работе бутылку White Horse. И соседи подарили ему бутылку White Horse. И жена подарила ему бутылку White Horse. И любовница подарила ему бутылку White Horse. И дети подарили по бутылке White Horse.
Олег, на радостях, нахлебался этого вайт хорсу, да с похмелья его инсульт-то и треснул. Умер Вещий Олег мгновенной смертью.
Так принял он смерть от коня. Своего.