Были, были медвяные росы. Были, да прошли. Попили сладкой водицы, вволю попировали на тихих ночных пирах украдкой от солнца. Утренние росы красивы, горят самоцветами, переливаются алмазами, а лучше бы такой красоты и не было. Холодная она какая-то, не поит, не радует. Привкус не тот. Где мёд, где ласка твоя, влага осадняя? Потеряла небесная влага на пути от неба к земле тепло своё. От холодных алмазов да жемчугов зябко, листья в трубочку сворачиваются, прикрываясь от сырости зелёной мякотью. Была роса ласковой, да сменила нрав свой на жёсткий, словно засидевшаяся в невестах девушка. И не стало ночных жарких свиданий земли и влаги. На клубнях помидоров выступили тёмные пятна тоски.
Большое огорчение для огородников. Для многих из них шесть-восемь соток - дом второй. И вот какой удар! Все труды напрасны, все надежды на возделанный рай, на сытую душистую зиму подкошены невидимой косой.
И вспоминается некоторым, что и в жизни так же бывает. Холит, лелеет душа надежду на счастье, а невидимый червь вместе с уксусной влагой подтачивает, срезает острой косой лучший цвет жизни. Туманы предутренние подкрадываются, укрывают обманной лаской снов, как сырым одеялом: не вдохнуть, не выдохнуть. И темнеют наши надежды от такой «любви» и «заботы». Но бывает, что днём под жарким солнцем листья расправляются, плоды оживают… до грядущей туманной ночи. Иногда же снятые с грядок и унесённые в дом они приходят в себя, краснеют и, спасённые от ночных холодов, вновь начинают дышать и обретают утраченный, было, румянец