Утро. Чашка остывшего чая на столе. Старая печатная машинка, покрытая пылью, в углу. Скомканные клочки бумаги, разбросанные по полу. Да, именно так выглядела небольшая квартирка одинокого писателя, о котором все забыли. Вы наверное подумали, что этот писатель плох, раз жизнь у него так сложилась, отнюдь. Не так давно все было совсем иначе: его книги тысячными тиражами поступали на полки книжных магазинов, но долго там не застаивались, так как находилось множество интересующихся читателей, от желающих получить автограф не было отбоя, а билборды так и пестрили рекламой о вышедшем бестселлере, денег за проданные книги было достаточно, чтобы купить целый дворец и жить долго и счастливо. Что ж могло пойти не так? Просто устал от всей этой славы, оставил всю эту суету и вместо популярных историй о каких-то выдуманных романтических отношениях начал писать о жизни, о доброте, чтобы повлиять хоть как-то на этот, утонувший в эгоизме, мир. А денег для счастья много не нужно, большую часть раздал нуждающимся.
Теперь по-настоящему живу.