— Да, чёрт возьми! Да! — широко улыбаясь и смеясь, Томми крутился в кресле перед компьютером. — Ма-а-ам! Мама! Меня опубликовали!
— Молодец, сынок, — мама положила руку на голову мальчика. — Ты доволен?
— Угу! — закивал головой Томми, на что женщина тепло улыбнулась.
— А-а-а, та писанина? — на пороге появился мужчина — отец мальчика. — Серьёзно?
— Да, Джордж, — вступилась за сына мать. — У твоего сына — писательский талант.
Ухмыльнувшись, мужчина прошёл к креслу и налил себе виски:
— Талант, говоришь…
— Папа! А ты читал?
Залпом опустошив наполовину полный стакан, Джордж налил себе ещё:
— А как же? Читал, — сказал он и посмеялся. — Хочешь знать, что я об этом думаю?
— Джордж!
— Заткнись, Марта, — выпалил он, заставив женщину содрогнуться. — Ну… хочешь?
Томми с неуверенностью посмотрел на мать, которая тут же отвела взгляд:
— Хочу!
Мужчина улыбнулся, выпил виски и закрыл бутылку:
— Ну, сын, ты прекрасно знаешь, как я отношусь к этому бреду про всяких монстров, чудовищ и прочую детскую чушь. Крипипаста, да? То есть, должно быть страшно? Верно?
Мальчик кивнул.
— Хорошо-о-о, — протянул Джордж. — Но… чего там бояться? Чего там бояться, Томми? Этих размалёванных мальчиков-геев с суперспособностями? Или маленьких, злых, страшных девочек, которых обижают в школе? Кого бояться?
— Джордж…
Он грозно посмотрел на Марту и перевёл взгляд на сына:
— По-твоему, меня должны пугать эти истории про то, как маленького мальчика сначала обижали, а потом он внезапно всем отомстил и стал злым? Или меня должны пугать невнятные пародии на образы в лице высокого человека в костюме и других по-глупому пафосных персонажей?
— Но…
— Но что, Томми? Что?
Мальчик испуганно перевёл взгляд на пол:
— Но там ведь убийцы, кровь и…
Джордж во весь голос засмеялся:
— Убийцы! Кровь! — продолжал хохотать мужчина. — По-твоему, это страшно? Кровь?
— Джордж, прекрати!
— Что прекратить? — мужчина встал и подошёл к жене. — Ты хочешь, чтобы наш сын гордился тем, что сочинил дерьмо? Ты этого хочешь?
Напуганная, она попятилась назад.
— Послушай, сын, — он сел на колено перед Томми. — Вся эта чушь про кровь и убийц… она не страшная. Совершенно. Она по-детски наивна и глупа, — он положил руки на плечи сына. — Все эти ваши Джеффы, Слендеры и миллиарды других персонажей — всё это не страшно. Ты просто начитался этого дерьма и решил, что будет круто написать про них что-нибудь ещё, ведь все пишут, — Джордж как-то горько ухмыльнулся. — Крипипаста… она не оправдывает своего названия потому, что там сидят и пишут люди, которые знать не знают, что такое страх. Более того, сын… они даже не хотят напугать читателя. Да они даже не хотят написать что-нибудь хоть мало-мальски стоящее. Знаешь, чего они хотят, Томми?
Мальчик осторожно перевёл взгляд на отца.
— Они хотят, чтобы на них обратили внимание, чтобы их похвалили. Им плевать на читателя. Как и тебе. Вот это, — он указал на компьютер. — Это не значит, что ты писатель. Это значит, что ты — ребёнок, Томми.
Ком в горле мальчика дал о себе знать и заставил его плакать.
— Ты меня понял, сын?
— Прости, папа…
Джордж снисходительно улыбнулся и обнял сына, что выложил очередной кусок дерьма, который так или иначе придётся прочитать мне — редактору сайта Крипипасты — Вику Смолу. Прочитать, вздохнуть и сказать:
— Я ненавижу тебя, Томми.