Косуля

 
И.К.
     Коричневыми глазами на коричневом лице, сквозь просветы в деревьях, на меня смотрит … косуля. Микроавтобус и я в нём мчимся вдоль узкой лесополосы по серо-голубому шоссе. Слева залив, справа море. И там, и там – лес.  Косуля слева, за редкими осинками. Один, два, три, четыре, пять – и маленькая пропала из вида. Проехали…
Вечером, прочитав рассказы Ирины не о Куршской косе, а о Краснолесье, о русско-польско-литовском фестивале «Соседи», я позвонила ей. Ирина простыла и приболела. Тень гриппа омрачила беседу. Как же она – под дождём, в холод, и – в босоножках, состоящих из одних подошв с верёвочками?
 Мой день остепенился приготовлением на зиму грибов и красной рябины.
     Наутро облик косули и Ирины не давали мне покоя, слившись в единую грусть течения реки времени, в которой мы, люди, стоим. Мокрые и полусухие, задрав головы, глядя в русое, белесое, августовское прибалтийское небо, изредка шлёпая по воде ладошками, радуясь брызгам. А рябь воды скрывает наши отражения, не торжествуя. Мы не знаем ничего о глубинных, донных течениях реки.

Мои сожаления об одиночествах людей и … зверья.