С благодарностью за сюжет - Анне Баська "В бликах витражных стёкол" http://www.proza.ru/2016/07/24/1265
******************
Не умею – вести дневник, как это делают авторы «Прозы-ру». Поэтому пишу в рубрике рассказов – а куда деваться, не в голове же оставлять? Ну уж нет! Там и так от сюжетов тесно.
А хочется сказать, рассказать, поделиться впечатлениями - да хоть от той же «Прозы-ру».
Что она такое? – Придорожное кафе, где вам подадут… Да не подадут, сами вдоль стойки анонсов пройдёте – с пластиковым веселеньким подносом-ноутбуком, и возьмёте, что вам понравится: холодненькое – с плавающими в стакане кусочками колотого льда фантазий, горячее – в налитых по самые края глубоких тарелках воспоминаний, и закуски не забудьте – сладкие, солёные, перчёные… Какие понравятся. И булочку-миниатюрку с кремовой розочкой-прозочкой на третье. Для вас специально испекли, свежайшая!
Проза-ру. Кусочки жизни, нарезанные десертным изящным ножичком (варианты: ножом для резки бумаги – большими чёрствыми кусками; дамскими маникюрными ножничками, криво и наспех, но – удивительно вкусно; топориком для разделки мяса – триллерно-адреналиновый вкус и специй более чем…) – на главы повестей, дольки рассказов и крошево миниатюр…
Карамельки коротких рассказов в ярких обёртках (чтобы написать короткий рассказ, нужно мастерство, его так просто не напишешь – выйдет вместо рассказа описание).
Шоколадки новелл, приятно ласкающие слух и тающие где-то внутри тебя, оставляя удивительное, лишь новеллам свойственное послевкусие.
Бутерброды эпизодов, арбузные ломти юморесок, изысканно приготовленные автором повести и романы, требующие многочасового бдения и долгого стояния у плиты… ой, простите, сморозила!
Крошечные бутербродики-канапе глав, которые читатель глотает не жуя – потому что интересно! - и тянется за следующим...
Хрустящие сухарики невыдуманных походных баек автора-путешественника, которому не сидится на месте и не пишется, он пишет в дороге, примостившись с планшетом (вариант: с блокнотом и ручкой) всё равно где, чтобы вдохновенно изложить, пересказать, сочинить, поведать, расписать, выдумать – случившиеся с ним и не с ним, либо вообще не случившиеся (и такое бывает) любопытные истории.
Роман – этот сразу не съешь, это как торт – восхитительная многослойная композиция, сдобренная лёгким пралине сюжета(варианты: сливочно нежно тающим кремом сюжета, густо уваренным вязким повидлом сюжета, рассыпчато-хрустящим воздушным безе сюжета), и всё это щедро облито глазурью эмоций.
Ну, и сервировка соответственная, куда ж без неё…
Вот примерно так я представляю Прозу-ру.
Вам подадут всё это – и не потребуют платы: здесь кормят даром, всех желающих. Такое вот – волшебное придорожное кафе… Только дорогу увидит не каждый.
Проза-ру. Придорожное кафе, где блюда - кусочки жизни, а специи - эмоции. Здесь собираются гурманы, чтобы насладиться ощущениями, отведать их - нарезанные, накрошенные, провёрнутые в мясорубку, садистски раздробленные блендером, изломанные, стёртые в порошок, приправленные издёвкой, смехом и слезами, болью и отчаянием, гневом и стыдом, страхом и надеждой, чем только пожелаете!
Вам принесут обрывки судеб, миражи воспоминаний, ломтики встреч и расставаний, вязкий кисель переживаний и крошащиеся печеньица счастья.
А если захотите – можно взять с собой: в баночках с яркими этикетками-свидетельствами о публикации, срок годности не ограничен. Читатель отвинчивает крышечку и запускает в банку ложечку... - Ах! М-ммм, вкусно! Фе-ее, не хочу это... Унесите! А вот это нравится! Жму зелёную кнопочку.
Столовые приборы - ножи-ложки-вилки – здесь тоже особенные.
Чувства (острый нож) по силе власти над нами – подобны богу, но как и к богу, к чувствам не всегда относятся всерьёз и не слишком с ними считаются.
Сердце (ложка, у кого десертная, у кого столовая, у кого черпак-половник, у кого шумовка дырявая, что ни зачерпнёшь – выливается…) - всё время чего-то хочет, всё ему мало, всё никак не остановится.
Разум (вилка, на которую накалывают… ох, да и автора порой накалывают, что греха таить…) – судья, палач и подсудимый в одном лице, срок заключения пожизненный, побег невозможен (если только спятить).
Ох, занесло меня на повороте… Лезет в голову чёрт знает что!
Не спешите, однако, с выводами. Здесь вам никогда не предложат – сюжет. Хотя приносить и распивать – разрешено, здесь всё разрешено, сюда приходят со своими сюжетами, раскупоривают и угощают – всех желающих Особо крепкие, от которых под столом окажешься, перекушамши… Да на здоровье! Если выдержишь…
А вот палёнка не приветствуется, палёнку админы удалят вместе с «носителем языка» (бывает и такое), и он вернётся пристыженный и виноватый, но не побежденный и не сломленный, под новым ником, и напишет на своей странице: «Узнайте меня, пожалуйста! Это я, такой-то, меня удалили за то-то,я так больше не буду… Я с вами хочу, со всеми» :)))
Палёная литература – как палёная водка, и не мне вам объяснять, что это такое. Не распознанная сразу отрава, которой – вот же нахлебался, и теперь с души воротит. Мысли с червоточиной, чувства с душком, от которых душа заболит, и лечить придётся: траванулась, бедная,хлебнула лиха… А не жри чего ни попадя, не хватай! Сама виновата, терпи теперь и не жалуйся. Пройдёт.
Проза-ру. Придорожное кафе со скромной вывеской, куда приходят – и вкушают, лакомятся, трапезничают, наворачивают, заправляются, глотают, уплетают, уписывают, уминают… И уходя, оставляют на столиках крупные и мелкие купюры рецок и звенящую мелочь замечаний. Сдачу, так сказать, отсчитывают автору.
Иногда админы, отведав блюдо, снимают его с конвейера – потому что несъедобное, прокисшее-протухшее, или пересоленное, или перца набухали нещадно, аж искры из глаз летят и зажмуриться хочется, чтобы – не видеть. Но такое редко случается.
Читатели уходят отсюда – счастливыми, окрылёнными, восторженными, унося в душе эмоции, воспоминания, ассоциации, которые – чужие, а как будто свои! Испытывая огромную благодарность – ко всем авторам, за всё!
За открытые миры, которых не знали и в которые им позволили войти – вот так просто, без паспорта и без визы. Войти и остаться, и немного побродить – по неведомому миру. По чужой вселенной.
За прожитую чужую жизнь – да что там, множество жизней!
За то, что душу вынули и отдали.
И не хватает слов…