Фантастический роман
Ноябрь. 2009 год. Город N. Понедельник.
Этим утром я проснулась в самом чудовищном расположении духа. Мало того, что не удалось выспаться после вчерашней вечеринки с друзьями, так еще и на работу надо… Пока мои сверстники учили прописные истины на первых курсах университетов, я уже корпела на благо отечественной журналистики, создавая скандалы-интриги-расследования в своем небольшом городке на благо чиновников, сумевших заплатить моим работодателям небольшую сумму за заказной материал.
Час в автобусе в соседстве с жирными тетками, утирающими чрезвычайно пахнущий пот. Грызущие семечки гоп-компании – не погулять, а на работу спешат… Ревущие дети, которые то и дело спрашивают – а мы уже приехали… И что ж у меня настроение такое паршивое с утра…
На работе мелкие неприятности продолжились. Сегодня меня ждал не какой-нибудь мягкий приятный материал наподобие концерта или небольшая зарисовка на тему визита в приют для котят и щенят, и даже не рейд с доброжелательными полицейскими или сотрудниками дорожно-патрульной службы, с которыми у меня в последнее время складывалась добрая дружба благодаря криминальной передаче, а совещание в администрации. Три часа, посвященных принятию бюджета. Господи, как же это долго… Неужто это утро никогда не закончится… Так и хочется зевнуть, упасть ниц на диван и уснуть… Но не удастся – до вечера далеко, а сюжет за меня никто не напишет…
Вернувшись вечером с работы, я по привычке включила телевизор и приготовилась ужинать. Успела я только к завершающему блоку федеральных новостей.
- И одна из самых громких тем этого дня. Сегодня вечером в студии от сердечного приступа скончался известный скандальный теле и радиожурналист Виктор Белов, - бесстрастным голосом сообщила красавица-ведущая. – Наш сюжет от этом далее.
Белов??? В моих глазах слегка помутнело. В свои восемнадцать лет я знала имя этого поистине талантливейшего человека наизусть. И пусть твердили всюду, что таким быть нельзя, что на пошлости и низких сортирных шутках зарабатывать журналисту не положено, но он мог совмещать тонкий юмор с гранью фола. Этому человеку не поклонялись миллионы, однако его прекрасно знала вся страна – за эксцентричную манеру разговора, за умение вести диалог и монолог, не опускаться до уровня простоты амебы, но держать в напряжении все категории аудитории.
В детстве по вечерам я включала негромко приемник с попсовой радиостанцией и слышала этот чудный голос. Анекдоты, большинство из которых были весьма и весьма пошлыми, звучали из динамиков магнитолы. Слава богу, что в детстве моим воспитанием не занимались как следует, я была предоставлена самой себе, вообще порядочные родители не то что бы заругали, а напрочь запретили это.
- …Буквально за месяц до смерти журналиста увидела свет его автобиографичная книга, - продолжался сюжет. – Друзья и знакомые литератора прокомментировали, что в ней сам Белов как будто бы предсказывал свою смерть от сердечного приступа и якобы даже указал на возможное причастное к ней лицо. Сейчас эти данные проверяются, ими занимается полиция. Через месяц мужчине исполнилось бы сорок лет, он был в разводе с женой, с которой воспитывал сына.
Скупое окончание сюжета – финальный аккорд заставки новостей. Эх, что ж так… На самом деле талантливый и умнейший человек, своего рода клоун, шут в стране королей, ушел от мира туда, откуда уже нет возврата. Я не видела всех его передач – слишком много их было, слишком много материала он выдавал «на гора» по заказам и без заказов. Но даже тех, что я видела, хватило, чтобы сказать в тот день – эх, если бы все можно было изменить…
Книга, о котором говорили в новостях – последний роман Виктора Белова. Да, в принципе, и единственное его серьезное произведение. В нем автор рассказывал о жизни мужчины – от детства маленького мальчика, до периода взросления, учебы, работы, собственного бизнеса. Было в этой книге и множество информации о многочисленных любовных увлечениях героя. В том числе, рассказ о жене, веренице любовниц, и о той, что погубила его – заставила разойтись с женой, потом купить ей отдельную квартиру, давать множество денег на множество ненужных приобретений, при том сделавшей на своего попечителя порчу и заставившей жениться на нем опять же ради прибыли. Именно ее, знойную красавицу, он упоминал в качестве своего возможного убийцы.
Он успел озвучить имя. Но похоже, книга не становилась серьезным доказательством.
Январь. 2009 год. Петербург. Суббота.
Виктор проснулся от резкого звука шагов в квартире. Он жил здесь вот уже полгода. Арендованная жилплощадь кишела запахами, звуками нового, непривычного, буднешнего… Он переехал в эту трешку в центре незадолго до официального развода с женой Марией. Марии оставил все – нажитую совместно двушку на окраине, однушку, заботливо приготовленную для сына. Воспоминания о семье захлестнули потоком из ярких, но словно покрытых нежной пеленой фрагментов.
- Ко-о-о-тик, я дома, - прошуршало в спальню полупьяное существо с модельными формами. – Ты спишь? А ты мне обещал поехать за колечком с брюликом…. А потом я поехала бы к подругам…
- Вот, возьми карточку и убирайся, - невыспавшимся тоном буркнул Виктор из-под подушки.
- Ах так? Убирайся? Ты меня не любишь!?
Ну все. Завелась. Буднично подумал Виктор.
- Нет, солнышко, я никого не люблю, только себя, - рассмеялся он из-под подушки. – Удачного шопинга.
Поорав для проформы около часа, создание цапнуло кредитку и удалилось в дали бутиков и баров. В квартире повисла тишина.
Виктор встал с кровати. Взглянул в трюмо. Отражалась небритая физия неизвестного ему мужчины лет сорока пяти, с панковской прической и очень усталыми, но добрыми глазами.
- Черт побери, как же так… так нельзя, - в очередной раз подумал вслух журналист.
Он познакомился с Катей в одном из ночных клубов несколько лет тому назад. Тогда Виктор подрабатывал в этом клубе ведущим. Милая девушка – танцовщицей гоу-гоу. Еще в бытность женатым мужчина постоянно изменял своей супруге, однако делал это так, чтобы благоверная не узнала о похождениях. Даже если и узнавала – то продолжения у таких встреч не было. Две-три любовницы числились в списках постоянных.
Красотка Катя пришла в его жизнь на правах основной и постоянной дамы сердца. Сначала разобралась его руками с другими амурными подругами, заставив, если он пожелает встреч, то чтобы эти встречи были только с ней. Потом начала говорить о том, что было бы неплохо съехаться. На внешность она была не самой красивой девушкой Питера, да и умом не блистала, однако что-то подкупало в ней Белова. И вот он уже сам не понимая того, окончательно решил съехаться с юной танцовщицей.
Жена не была в шоке. Не кричала о дележке совместно нажитого имущества. Ничего не говорила. Ответила молчанием на предательство. Сын не стал говорить ничего плохого. Просто однажды, когда Виктор приехал за своими книгами и вещами, он услышал его слова, обращенные к матери:
- Мам, ты на папу не обижайся. Он у нас один. Вот погуляет с той тетей и вернется.
Слез на глазах Виктора было не сдержать. Однако в тот вечер мужчина не остался рядом со своей семьей. А собрал вещи и полетел в съемную квартиру к Кате, как будто привороженный.
Как выяснилось впоследствии, и действительно, юная танцовщица воспользовалась приворотом. Заплатила небольшую сумму в деревне какой-то бабуле. Об это знала лишь подруга Кати. Проговорилась Виктору как-то под сильным хмельком, в вечер отмечания развода. Катя спала в то время мертвым сном, а Виктор решил продолжить гулянку.
В тот день с его глаз как будто слетела пелена. Но перемены было не остановить. По факту, он отдал бывшей жене все, сумел передать все нажитое только ей. Но – уже были заняты деньги на покупку квартиры на имя Кати, уже работало агентство недвижимости. Да и приворот сначала показался ему глупой неуместной шуткой. Но потом… Проснувшись рано утром, мужчина взглянул на свою избранницу – да вовсе она и не красива… Толстовата, немного сутулится спина, без косметики вообще полный ноль, серая мышка… И где то было очарование… В дальнейшем он убеждался в потере чар день за днем – то отреагирует на Катины слова не так, как раньше, услышав вместе чудного умного замечания глупую речь, то она приготовит не дивное блюдо, а, хотя по факту на столе то же самое, это не много ни мало плохо прожаренные помои... Старался реабилитировать ее – водил к косметологам, ужинали в ресторанах. Знакомые стали шушукаться – а он этого раньше не замечал – вот дурак, зачем ему, такому образованному и стильному, такая страшилище.
Ноябрь. 2009 год. Город N. Понедельник.
Этой ночью мне приснился странный сон.
Я стою в магазине. Спортивные товары. Как не похоже на меня. Рядом проходит мужчина. Не сказать, что красивый, но обаятельный. Взлохмаченные непослушные волосы, очки в черной оправе, спортивный костюм, рюкзак. Подходит к продавщице.
- Ой, Виктор Белов!!! – кричит в восторге девушка. – Дайте автограф!!!
- Да хоть два, - улыбается белозубой улыбкой мужчина. – Да, я, собственной персоной.
- С чем пожаловали к нам? – спрашивает подошедший к прилавку администратор магазина, мужчина средних лет.
- Да вот, хочу прикупить сыну велосипед. Давно обещал, - смеется Белов.
- Вот, вашему выбору предложим самые лучшие модели конца 2008 года…
«Стоп. Какой год? 2008?» - думаю я.
И почему в этом сне все так реалистично, как будто я и вправду путешествую во времени?
Я стою около прилавка совсем рядом с этим мужчиной, тем самым Беловым, которого я видела в вечерних новостях умершим сегодня от сердечного приступа. А вдруг можно предотвратить это? А вдруг его можно спасти? А вдруг реальность удастся изменить?
Раздается звонок телефона. Он вытаскивает мобильник и отвечает:
- Да, Котенок, я еще езжу по делам. Нет, не забыл про тебя. Ах ты ж моя лапушка, нельзя тебя так надолго оставлять… Что ты говоришь? Конечно, что ты, можно, купи все, что хочешь. Да, я потом еду домой. Нет, Котенок, так нельзя, пока еще нельзя. Нет, я еще не сказал своей жене… Господи, не кричи ты так, я обещал тебе, и этот новый год мы будем встречать только с тобой… Но я должен привезти велосипед сыну, он так мечтал об этом подарке. А потом я прилечу к тебе.
Разговор по телефону заканчивается воплями на той стороне, которые слышу даже я и продавцы магазина. Они все еще по инерции блаженно улыбаются вип-клиенту.
- Запакуйте, - обращает наконец свое внимание на них Белов, - вот карта.
И тут меня посещает мысль. А что, если…
- Здравствуйте, - подхожу я к Белову. Вдруг получится поговорить?..
- Добрый день, - отвечает мне мужчина. – Мы знакомы? Или вам дать автограф?
- Нет, ни то и ни другое, - улыбаюсь я. – Я хочу вас предупредить…
- Ну вот, а так все хорошо начиналось – я вас хочу, - смеется он. – Ну и о чем же?
- Да как бы вам объяснить… Тут так сразу слов и не подберешь… Хотя впрочем попробую, - с места в карьер начинаю говорить я. – Вы уже написали свою автобиографию? Хотя нет, о чем это я… 2008 год на дворе – вы ее напишете только летом… Короче, в ноябре вас не станет. По вине той самой дамы, с которой вы только что общались по телефону.
- По вине Кати? В ноябре не станет? Вы в своем уме вообще? – растерянно произносит Белов.
- Ну да, по ее вине. Вы так и написали в своей автобиографии. Весной вы разведетесь, а Катя отнимет у вас все…
- Так. Хватит. Охрана!!! – кричит администратор зала.
- Нет, нет, вы не понимаете! Я говорю правду! Вчера в новостях вечером показали, что вы умерли от сердечного приступа на работе! А до этого вы опубликовали книгу, автобиографию, в которой ясно сказали всем читателям – убийца она! – кричу я, но меня уже выволакивают из магазина двое здоровенных парней-охранников.
- Убирайся отсюда! – последнее, что я слышу в том сне.
Проснулась я со странным чувством. У меня болели руки выше локтей. Странно, и откуда могли взяться эти синяки, как будто кто-то хватал меня с той и с другой стороны???...
Декабрь. 2008 год. Петербург. Пятница.
«Что за чушь я только что услышал?» - думал Виктор Белов, стоя в магазине спортивных товаров. Только что к нему подошла девушка. Не похожа на сумасшедшую или на цыганку-гадалку. Не похожа на мошенницу. На поклонницу – тоже… Откуда она знает про Катю? Этого не знает никто, ни даже близкие друзья.
Незадолго до этого похода в магазин Катя устроила скандал и заставила его бросить последнюю любовницу, тем самым стала его единственной официальной дамой сердца. Помимо жены. Что-то неумолимо тянуло его из дома к Кате. Неделю назад он назвал во сне Марию Катей. Спали тогда еще в одной спальне. Маша не стала выяснять что-либо и устраивать скандалы. Просто переехала из спальни общей в комнату сына на маленький диван. Стала спать там… Похоже, она догадывалась, что журналиста-звезды шоу-бизнеса могут быть и другие… Как же ему было стыдно наутро… И как одновременно тянуло к Кате…
И все же, кто та девушка? Почему она подошла к нему с такими странными словами? Почему он будет убит именно Катей? Ведь она его так любит, боготворит, разделяет все мечты и фантазии. Вкусно готовит, в постели просто идеал, отличается от приевшейся и привычно поддерживающей супруги новизной умных мыслей и идей. Она как никто стала его понимать за последние полгода. И все чаще его посещают мысли начать жить только с ней.
Мысли о словах незнакомки отрезвляли его. Виктор словно слышал себя самого со стороны – ты забрел в тупик, тебе нужно выбросить из головы мысли о Кате и начать жить прежней, нормальной жизнью. Ты не должен потерять все. Ты только заработал свои первые капиталы. И смерть тут совсем ни к чему. Тебя только стали узнавать люди.
Прошла неделя. До Нового года оставалось всего чуть-чуть. И 31 декабря Белов почему-то не удивился, встретив на улице снова ту же самую незнакомку.
Он припарковал свой Форд около парадного входа в ресторан. Сегодня они идут туда ужинать с Катей.
Девушка в черном пальто, совсем продрогшая, стояла около входа. Нет, она совсем не походила на нищенку или гадалку. Она была такая же, как и он – она из той же профессии. Тоже журналист, - впервые промелькнула догадка в голове у Белова. Вот почему она знает Катю. Скорее всего, пишет какой-то порочащий меня материал…
- Добрый день, - обратился он сам к незнакомке.
- Добрый, - ответила она.
- Замерзли? Давайте я угощу вас кофе.
- Я не против. Спасибо, что уделили мне минутку внимания, - улыбнулась она.
Уже в ресторане, куда, по идее, мужчина шел обсуждать меню сегодняшнего вечера с любовницей, когда им принесли по чашке эспрессо, он подумал – а ведь это провинциальная журналистка. По внешнему виду определил. Случайно. Тогда вопрос – что ей здесь надо? Выполняет задание какого-то недруга? Хочет навести наветы на Катю? Или же и вправду знает что-то, чего не знает даже он сам?
- Итак. Мы встречаемся вот уже второй раз, - начал Виктор. – Кто вы?
- Очень странно это все объяснить… - сказала девушка, прихлебывая кофе. – Меня зовут Лариса. И мы с вами встретились, как ни странно, в моем сне. Мне и сейчас снится сон.
- Вы ненормальная? – вырвалось у Виктора.
- В какой-то мере, наверное, да, - улыбнулась девушка. – Иначе не стала бы в 18 лет уже работать.
- Вы журналист или частный детектив?
- Первое, - ответила она. – Вообще-то я работаю в далеком отсюда городе N. Без малого два года в местной редакции. Вообще я занимаюсь криминальными новостями.
- Понятно, - чтобы поддержать разговор, протянул Виктор. Ему ничего не было понятно. – И все же, откуда у вас сведения про меня и Катю? Да еще и о моей возможной смерти?
- Это долгая история. Давайте расскажу по порядку. Я знаю вас как журналиста и радиоведущего с детства. Слушала неоднократно ваши передачи, есть записи на компьютере, даже фильмы с вашей озвучкой. Вот сейчас на дворе в вашем времени 2008 год, а я в нем оказалась из 2009.
- Не такая уж большая пропасть… И когда же это я успел умереть? – вырвалось у Виктора.
- Все по порядку, - сказала девушка. – Неделю назад я вернулась, как обычно, с работы. Включила телевизор перед ужином. И там в вечерних новостях передали – сегодня, такого-то ноября 2009 года, не стало журналиста Виктора Белова. Перед своей смертью он много трудился. Весной 2009 года развелся с женой, переехал на съемную квартиру в центре Питера. Все имущество отдал супруге и сыну. А сам приступил к новым проектам. Стал жить с любовницей Екатериной. Летом 2009го они расходятся. Друзья говорили – она приворожила мужчину, решила привязать к себе. А он каким-то образом понял это, и чары пропали. Он понял что-то, и они стали часто ссориться. Он уже не находил ее такой привлекательной. А в один из вечером застал ее дома с любовником. Выгнал. А когда она вернулась на следующий день за вещами в его отсутствие, вышел скандал городского уровня – она обвиняла Виктора в изменах, даже с мужчинами, где-то отрыла целый ящик фаллоимитаторов, кричала про украденные деньги. В общем, опозорила его как могла. Потом стала кричать, что убьет его, когда он отказался ее прощать и жить с ней дальше. Вызывала полицию. Они стали свидетелями недюжинного скандала.
- Бог ты мой. Да где вы такие сведения достали??? – возмутился Виктор.
- Вы еще не дослушали. Вы выпустили книгу – автобиографию. В ней подробно описали все. Все свои отношения с женой, любовницами и – с Катей. После того скандала пришлось так поступить. Друзья говорили в том сюжете – он словно указал на возможного убийцу, сказал, да, это она. Но не стала ваша дама нанимать киллера. Уж не знаю, что произошло, но вы умерли на работе. Во время прямого эфира.
- Да ну, бред какой-то, - отозвался Виктор, угрюмо разглядывая свой кофе. – А как вы тут оказались? У вас что, машина времени дома?
- Нет. В тот вечер я просто легла спать – и вот, тогда и состоялась во сне наша первая с вами встреча здесь, в этом времени. Утром проснулась – пошла на работу. И вот сегодня, спустя неделю, мне снова снится сон. И я сейчас в этом сне сижу и говорю вам эти слова. Не знаю. Поверить в такое сложно, - сказала Лариса. – Как хотите, так и относитесь к этому.
Ноябрь. 2009 год. Город N. Четверг.
Блин, как раскалывается голова. А я ведь не пила вчера ровным счетом ничего. Работала как всегда – до восьми часов вечера, потом домой, потом спать. И снова сон – как будто путешествие во времени. Опять я пытаюсь предупредить Белова, а он не верит моим словам. Да уж, наверное, не суждено изменить то, что уже произошло. Все же он умер неделю назад. И в моих снах не верит ни единому моему слову.
На работе снова были бесконечные съемки сюжетов. В интернете активно обсуждали смерть журналиста. Его жене и детям досталось не только имущество – откуда-то вылезли многотысячные долги. Не пил, не играл в карты – но долги были. Якобы от покупок драгоценностей, которых и в глаза не видели Мария и ее сын. Начинались суды. И им, похоже, предстояло тянуться долгие годы…
Ноябрь. 2009 год. Петербург. Воскресенье.
Все произошло так, как сказала та странная девушка. Белов убедился в этом своими глазами. Все произошло ровно так, как сказала Лариса. Он записывал ее данные, кстати. Действительно, в заштатном городе работала в маленькой редакции начинающий журналист. Он смотрел ее работы. Девушка была умна и талантлива. Но ему до сих пор не верилось, что вот так она приходила предупредить его.
Давно было покончено с Катей. Вышел в свет роман – автобиография под названием «Ветка сирени». Это были слова из любимой песни жены. Он посвятил ей эту книгу. Были сплетни, ссоры, козни со стороны любовницы. Но он уже не обращал на это внимание. Похоже, оставалось последнее предсказание – дата смерти неумолимо приближалась. Он хотел лишь одного – как можно больше хорошего сделать для жены. Виктор часто приезжал к своей семье, хотел им дать как можно больше тепла. Гулял с сыном. Говорил с женой. Покаялся. Написал для них завещание. И все вокруг стали говорить – как будто знает что-то, готовиться к чему-то… Он знал. Он готовился. Даже зачем-то занялся своим здоровьем – похудел, как будто в надежде, что сердце не остановится и продолжит биться… Но действительность была жестока. Предсказание вот-вот должно было сбыться.
Ноябрь. 2009 год. Петербург. Понедельник.
- До эфира пять минут! – прокричал звукарь. Виктор покурил. Он знал – вот эти минуты. Последняя сигарета. Он знал. Вот-вот его сердце остановится навеки. «Спасибо, Лариса, ты пыталась», - подумал он. И бодрым голосом начал свое утреннее шоу. Шутил, как обычно. На часах было около одиннадцати часов утра, когда ни с того, ни с сего в эфир ворвался голос, так похожий на голос Кати и вперемешку с приветами, сказал пару странных слов.
Его сердце остановилось. Он успел только вздохнуть и вспомнить жену Марию и сына Льва.
Январь. 2016 год. Другой город N. Суббота.
Мне недавно исполнилось 25. Я уже не молодой неопытный журналист. Работаю, как прежде, но уже в другом городе. Сменила не одно предприятие. Переехала в более крупный город. Обзавелась своей компанией и именем. И мне все по плечу – стараюсь быть сильной женщиной, и честным журналистом. Ту историю я бы, наверное, уже и не вспомнила бы, если бы вчера мне не пришло по электронной почте в третий раз письмо-приглашение работать на федеральном крупном канале. В третий раз. Когда-то я сама пробивалась туда, мне отказывали раз за разом, а теперь, как будто на меня перевернулся кувшин со славой и знаменитостью – сами приглашали. Причем, уже в третий раз. Два раза я отказывалась еще и по причине семьи. Даже не читала писем. Сегодня я решила все же открыть письмо. Оно было от главного редактора той самой, самой крупной столичной телекомпании.
«Уважаемая Лариса Н.!
Вас приглашают на работу в качестве корреспондента новостной службы, специальных проектов, автора передач. Какая именно специальность вас заинтересует – такой и будете заниматься. За то время, что мы наблюдали за вами, вы научились делать все.
Вы не отвечали – и правильно делали. Вы уже пытались к нам пробиться и получить здесь должность. Однако было еще не время. Вашим профессиональным качествам надо было пройти соответствующую огранку.
Я наблюдал за вашей работой по просьбе моего давнего знакомого. И, как он сказал, вашего знакомого тоже. Его не стало в ноябре 2009 года. Звали его Виктор Белов. Он попросил – за то, что вы сделали для него, взять вас на работу, но только тогда, когда вы станете настоящим профессионалом своего дела и его преемником. Вы готовы. Это не вопрос. Это утверждение. Тем самым я выполняю просьбу своего почившего друга и беру на работу настоящего честного и умного журналиста, профессионала с большой буквы. Буду рад сотрудничеству.
Вам предоставляется служебное жилье. Вашей семье выделяются средства на переезд и проживание.
Главный редактор А.А.»
Я перечитала строки и увидела небольшой файл, прикрепленный к письму. Скачала. Открыла. Там был скан рукописного листка бумаги. А на нем надпись:
«Спасибо за все. Прости, что не успел изменить то, о чем ты предупреждала. В.Б.».
8.04.2016.