Сон не идёт, сигарета не тлеет.
Босыми ногами я стою на стене.
Я ругаюсь на сон, сигареты и на то, что на улице с каждым днём все теплее!
Но, может быть, все дело просто во мне...
А утром вставать так мучительно трудно.
Голову ломит, и хочется пить.
И дело то вовсе не в том, что похмелье и будни...
А дело лишь в том, что не хочется жить!
Я средь людей, их слова как поток,
Мне неприятна его бурлящая пена.
Но может они откровенны, а я просто жесток.
Может быть это я возвожу лишние стены...
Мне говорили: "Хорошо, что ты есть!"
Меня звали к себе склеивать то, что сломалось...
Во всем этом так глубоко похоронена честь.
Но не глубже того сундука, где спрятана жалость!
Ко мне сон не пришёл, а сигареты все вышли.
К себе никто не зовёт, и на том хорошо.
Быть может все просто наконец-то что-то услышали.
А может, мне стоит сказать что-то ещё...