Большой холодный ключ от чердака в моей руке. С трудом поднимаюсь по высоким лестницам наверх и остановливаюсь перед массивной металлической дверью. Мне лет пять. Отворив тяжёлую дверь, захожу на чердак. Под ногами хрустит уголь. Весь пол на чердаке был усыпан углём, поэтому когда кто-то ходил по нему, в нашей квартире был слышен каждый шаг. Кругом сушится постельное бельё. Пахнет специфически: вываренными в кастрюле или ведре простынями и пододеяльниками. В углу валяется старая печатная машинка. Бросаюсь к ней и страстно нажимаю её клавиши. Наигравшись, скрипя углём, иду к открытому чердачному окну. Высовываюсь из окна так далеко, как только возможно и вижу наш двор. Высоко. Представляю, как чувствуют себя голуби, живущие под крышей. Внимательно рассматриваю всё внизу. Насмотревшись и внезапно почувствовав себя неуютно на этом тёмном чердаке, поспешно иду обратно к двери. Некоторые простыни уже высохли и от крахмала висят, как большой картон. Главное не задеть их испачканными руками. Хлопнула тяжёлая металлическая дверь. Быстро спускаюсь по лестнице вниз. Ключ- на гвоздь в коридоре. Дома тепло и солнечно. Неуютность и одиночество чердака быстро исчезли и на смену им пришло приятное чувство защищённости и порядка.
Продолжение: http://www.proza.ru/2016/08/10/1895
(10 августа 2016)