Стихов немерено число
Растет за днем. Что толку в этом?
Пустое чувства ремесло,
И с глупым прозвищем - «Поэтом».
Стихов бредовый хоровод,
Обрел судьбу… в каком-то смысле.
Окрасил цветом небосвод,
Где мысли в прах… давно отвисли.
И фразы колкости обид,
Струится пар. Откроем крышку!
Поэтом быть – не сущий дар.
Дадим поэтам передышку!
Закончим стих, в чем смысла нет,
Без веры в слово - будет тщетно.
Что толку, если твой поэт,
Напишет кровью незаметно?
10.08.16.