Я написала пару строк,
Борясь с позором вдохновенья,
И мне бы капельку терпенья,
Мой карандаш, пустой листок.
И мне бы пару метких фраз,
Не острослова на показ,
Не фантазера, что порой,
Цепляет чудной головой.
Мечтатель мне не подойдет,
(ведь все я знаю наперед),
Пусть будет светлой голова,
И мыслью полнится она.
Хотя и в мыслях толку нет,
Коль ты любви большой Поэт,
Коль ты поэт высоких чувств,
И подражатель тех "искусств".
Но, коль о вечном, о большом,
Заполнен мыслию о том,
Что в мире всякого живет,
К чему прогресс наук ведет,
К чему политика и власть,
И у кого опять "напасть",
Оценки мнений, высший свет,
-Ты обречен, о, мой поэт.
Но, скучно мне твое перо,
Ведь точно знаю я одно:
Любитель я наук любви,
И философии мои,
Конечно вызовут порыв,
( что так похожий на обрыв),
Тебе захочется летать
Но ты не вздумай понимать,
Моей любви высокой бред,
Ведь не любитель, ты-поэт!
Пиши о тех, кто хочет жить,
О повседневности твердить.
Быть может я, возьму перо,
Но наперед скажу одно:
Я не любитель тех искусств,
Где не дано высоких чувств.
06.06.16.