Острые лучи жгут глаза. В детстве мне говорили, что смотреть на солнце - вредно. Если взрослые знают, что это вредно, выходит, смотрели сами?
Дым сигареты, пролетая между мной и солнцем, на полсекунды притупляет свет. Девушка рядом со мной стряхивает пепел на землю. Её слеза разбивается об асфальт. Я внимательно слушаю. Впитываю боль. Боль её души.
В детстве меня обзывали тряпкой. Иногда стоит просто по-другому посмотреть на что-то, чтобы понять, насколько этот бесконечно цветной мир зависит от фильтров, через которые мы пропускаем свет в глаза наших душ.
Наверняка в детстве ей говорили, что курить - вредно. Почему же она это делает? Наверное, огненно-рыжие волосы требуют дыма.
Будет ли она говорить своим детям, что эти серые узоры в воздухе... убивают?
Ей правда очень тяжело. Слушая её, я осознаю это. На секунду, настолько проникаюсь её словами, что её боль становится моей болью.
Мне очень тяжело.
Я - холодная тряпочка на лбу рыжей девушки. Нагреваюсь болью воспалённой души, но до последнего пытаюсь сделать ей легче.
Незаметно стало тихо. Я смотрю на её лицо, едва ли не впервые за нашу встречу. Она смотрит на солнце.
Моя рука закрывает её глаза
"Смотреть на солнце - вредно"
Сигарета разбивается об асфальт
Нам - легче