"К чему это всё было..."
Февральский пронизывающий ветер не принёс ничего, кроме низких туч, да холодно- искристой морской пены, шершавым языком припадающей к лицу. Лицо горело от злости, подкреплённой несколькими порциями кофе. Да, наверное, не столь уж в этом виноват кофе, как коньяк, который и запивался двойными порциями.
"Ведь знал же..."
Что-то созвучное настроению творилось в природе. Нечто дьявольское было в робком раскате грома. Дьявольское и противоестественное. Хотелось уйти отсюда. Уйти и забыть. Вернуться в тепло, где, я знал, ждали. Знали, что напрасно, но ждали: уже не единожды телефон нетерпеливой и настырной вибрацией требовал внимания к себе.
"И как теперь..."
Камень по высокой дуге взлетел в небо, и упал в волнующееся море. Совсем как кофе с коньяком- в меня. Пьянило не содержание спирта в крови, что такое "стопсят" для здорового и молодого организма. Голова шла кругом от понимания своего решения. Ведь не поздно ещё. Не всё потеряно.
"Ты ведь понимаешь. Всё понимаешь..."
Ни дьвольщина погодной катавасии, ни натужный стук крови в ушах не смогли скрыть шороха гальки. Иначе быть не могло, кто- то из нас должен был решиться. Я не оказался первым.
- Ты снова злишься...
Тихая фраза повисла в противовес ветру то ли вопросом, то ли утверждением.
- Наверное.
- А дальше что...
Два долгих и глухих удара сердца.
- Я не знаю... Скажи...
- И я не знаю...
Сказано несколько быстрее, чтобы быть правдой.
- Ты вызывал такси...
- Уже... Пора..?
Ярость не утихала, но к ней добавился грызущий сердце стон ветра.
Внезапно, словно весь мир перевернулся и онемел, когда её замёрзшая рука легла в мою ладонь.
Такси продиралось по плохо расчищенным улицам, на которых снег перемешался с песком, приморского городка, застрявшего в февральском раннем сумраке непогоды. Несколько раз взлянув в зеркало заднего вида, таксист выключил радио. Треском и скрипящими вопросами- ответами рация не давала уйти от действительности.
Двадцать минут. Всего лишь двадцать минут в дороге, и поворот. Снова поворот. Доехали.
- Шеф, подождёшь...
- Если недолго.
Озноб пробрал до костей, пока я провожал её к двери подъезда.
- Может зайдёшь...
- Не сегодня. Мне пора.
Улыбка пробежала по её губам с какой-то ироничной усталосью.
- Тогда, наверное, пора и мне. Ты будешь дома..?
- Ещё не знаю.
Наверное, сказано слишком торопливо...
- До встречи.
- До встречи.
"Теперь-то ты..."
- Домой подвезти, или в бар?
- Нет, Андрей. Нет. Давай к магазину, а потом на улицу Ч* 2*.
Такси с лёгким шелестом тронулось. Наконец, после долгой натуги, небо уронило на землю снегопад, завивавший во дворах небольшие смерчи. Последние пятнадцать минут...
- Если она будет спрашивать...
- Не будет.
- Значит, уезжаешь.
- Утром.
P.S.
Говорите, от добра добра не ищут. Ваша правда. Но попытка найти замену- это худшая ложь, какую только может изобрести сознание, пытающееся возместить тяжёлые потери. Ложь, которая не имеет ничего общего с добром. Ложь в самом гнилостном своём воплощении.