Мёртвые птицы падают наземь, но они выше людей во всём.
Птицы не смотрят реалити-шоу, когда на минах подрываются братья,
не куражатся в аква-парках, когда обескрыленным вводят морфий.
Не пишут "я бы ей вдул" под фильмом о белой вороне.
Птицы... они не такие... Они страшно далеки от народа.
И слава Богу, а то бы ничего высокого на Земле не осталось,
кроме египетских пирамид и скал.
А хочется высоты... широты, долготы хочется!
Но если и брошусь, как Анна Каренина, -
пусть даже в шляпе с перьями, - не стану сестрой вам, милые птахи...
И стих мой - не синдром отмены "Прозака", а ржавый гвоздь в сердце.