Нашёл подворотню…
На стене: все на флешмоб: «обоссы президента!».
Задумался, какого? Сходить или… прямо тут?
Дилемма…
Но давит же?!
– Вчерась клён ухнул, сёдня тополь, а завтрева...
– Энто, откель нагонит… – гадают бабки…
А ежли круговой?
– Ты винти, а не развинчивай!? –
ярится водопроводчик, передразнивая хозяйку,
– Помалкивала бы да за своей следила –
поширше чего, поди?
Привыкла на чужую течь пялиться.
А всё-таки интересно, кого же это обо…?
Оказалось, «президент» – сыр иноземный.
Не весело, но единение с фантазией полное.
На борту «Хантера» ульяновского завода витиевато:
«Маэстро» и с десяток звёздочек впридачу…
Гелендвагену кабзда – было бы намного круче.
– Скока, скока?
«Возьмите себя в руки!» – фразой Галины Борисовны
пытается пропищать пигалица из приспущенного окошка Туарега,
добирая стати махиной бездорожника, высокомерно торгуясь за стакан
земляники на обочине. Повсюду гон, понты не дремлют.
Кстати о них…
Самый гигантский: мост или стадион?
На первый взгляд – мостище. Но... пока ветер не наехал
да по кругу не запетлял, тогда реал. Всё, сценарий тополя
под пение Лозы: мой маленький плооот...
А стадион веского слова так и не сказал, подбирать эпитеты
удовольствие дорогущее, но для Питера-то, как ни раскошелиться?
Ещё подворотня…
Оттуда трое, как раньше, поди – по сто семьдесят да с плавленым сырком,
не с флешмоба ли?
– Сволочи, загадили… – несётся вслед, далее непечатное с обеих сторон.
– Зато мосты под музыку какого-то Петра вздыбили, Чайковского,
сахарника, что ли? Небось, деньжищ накрошил.
– До завтрева навряд… балкон уже на арматурине еле дышит…
– Мадам, извольте… чуть натурой. Могу принять и без элитных.
Время смутное, вкусы разные. Но… законопатил. Пользуйтесь.
Хорошо дневниковничать, весело...