Красное с жёлтым

И ты снова сидишь на сожжённом поле. Дыхание душат дым и рыдания. Слёзы сохнут не спускаясь ниже линии губ. Ты любишь мальчика и сжигать всё вокруг. В голове снова обрывки/отрывки чьих-то слов. Когда мне тяжело в голове разговаривают любимые поэты, то ли в тщетной попытке разделить с ними боль, то ли не в менее тщетной развеять одиночество. Я знаю, как родные становятся чужими. Я знаю, как больно режут всё внутри осколки несбывшихся надежд. И почему они всегда из такого материала? Почему обязательно хрусталь, а не металл, полиуретан, силикон или вата? И ты сидишь на выжженном поле, омерзительно жёлтый с проплешинами гари, расцвечиваешь харчками красным.