Лермонтову.
Гроза в горах в разгаре лета,
Не заглушила пистолет.
Гром грозно громыхнул в ответ -
Кавказ не отпустил поэта.
Лежал, оплаканный дождём,
Сбежали врач и секунданты.
Не ценят на Руси таланты,
Едва взойдут, как траву жнём.
Посмертно называем братом,
Виним то свиту, то царя,
Твердим, что снова жертва зря,
И кроем Русь отборным матом.
А нужно бы начать с себя
И перестать губить, любя.