Пробки, столица,
уставшие лица,
трассы – машины,
мы непогрешимы.
Втиснуты в рамки
и пешки и дамки.
Мантру льют в нутро:
«мы не хотим в метро!»
А за окном в тойоте парень
кивает в такт под громкий рок,
его такая жизнь не парит,
он меломанит в пробке впрок.
Пальцы в стаккато,
стоит эстакада.
Час пик в заторе
завис в светофоре
красный надолго.
И, жертвуя долгом
заевший винил
ритм вокруг изменил.
А справа в белом мерседесе
принцесса - узница сидит,
ей этот круг не интересен,
она на счастье ждёт кредит.
В пробке бессильной
данью цивильной,
клонами крафтов
жмутся впритык авто.
Скуку забанив,
сухими губами
оду спою дню –
с музой соединю.
Быть может, в иномарке рядом
судьба проводит аудит,
и целясь точечным снарядом,
в моё лицо уже глядит.
А может, всё намного проще:
и кто-то всё за нас решил,
затором город обесточив,
нас стиснуть лбами поспешил…