.
«Поженились одинокий и одинокая,
чтобы плодить одиноких»
- Станислав Лем
«Люблю одиночество, даже когда я один»
- Жюль Ренар
Да, прав тот, кто говорит, что "все люди по сути своей рождены одинокими. Действительно, все мы – одни. И даже в миллионном окружении вспышек, камер, блеска и шика, на вершине славы ты можешь чувствовать себя на чужой даче и быть самым одиноким на свете человеком. Ты приходишь домой, валишься на кожаный диван, и пытаешься заснуть, и боишься заплакать, от перенапряжения и чувства полнейшего морального опустошения.
Мы прячемся под крыши, навесы, и зонтики, скрываясь от надоедливого дождя, а иногда молим Бога, чтобы этот дождь никогда не заканчивался, и идём, запрокинув голову к небу, и шлёпаем босиком по лужам, и чувствуем абсолютную независимость от людей и бесконечную связь с природой.
Нам проще простого сказать «отстань», а после так нелепо начинаешь скучать по человеку который «приставал» и хочется попросить «пристань ко мне назад, пожалуйста», но, произнеся эту фразу про себя, ты решаешь, что вслух она звучит ещё глупее и замолкаешь, в ожидании.
И все мы всегда чего-то ждём…автобуса на остановке, зарплаты, выхода новой книги, или музыкального диска, или ждём результатов экзамена, или можем ждать даже ребёнка, или чего-то более глобального, например творческого озарения. Ждём, когда выпадет снег, а потом, когда, наконец, потеплеет, ждём гостей, ждём дня рождения, или Нового года, или ещё какого-нибудь праздника… или… Или допустим, что он всё-таки вернётся, поднимется на твой этаж, нажмёт на кнопку твоего звонка, и обнимет тебя как прежде, будто ничего и не случилось…
Мы ждём, ждём, ждём, и заставляем кого-то ждать нас. Наше сердце так болит от разочарований, что мы готовы отказаться от любви навсегда, в тайне надеясь на то, что вторая половинка всё же отыщет нас в этом безумном мире, чтобы вместе петь, танцевать, дышать от восторга…
Мы плачем от смеха, и всё чаще смеёмся, чтобы не заплакать.
Мы раскрываем объятия, навстречу ветру, впитывая в себя энергию его дикой свободы, и … запахиваем пальто и завязываем шарф потуже.
Мы улыбаемся солнцу, подставив лицо его тёплым лучам, и надеваем громадные солнечные очки, пытаясь скрыть или скрыться.
Мы ищем всю жизнь, и, бывает, находим за день. Мы встречаем кого-то, нам кажется – это навсегда, а потом провожаем, понимая, что так и должно было быть.
Мы стремимся к общению, расширяем круг знакомых, куда-то спешим, к кому-то торопимся, но порой хочется просто закрыть глаза, чтобы никого и ничего не видеть.
И так хочется высказать всё, что накипело, и вдруг понимаем, что нужно просто помолчать вместе. Так о многом помолчать!
Мы отключаем все телефоны, лишь бы нас никто не побеспокоил, а, бывает, сидим, обложившись телефонными трубками, и не в силах вздохнуть, дрожим от нетерпения в ожидании одного единственного звонка.
Мы можем простить весь мир, независимо от того насколько сильно он нас обидел…. А иногда так сложно простить даже самих себя…
Мы иногда гордимся собой, и не знаем, куда же деться от этой гордыни, и не решаемся первыми протянуть руку.
Иногда мы чувствуем себя такими умными, с огромным жизненным опытом…. А потом, забываясь в воспоминаниях, мечтаем вернуться в беззаботное детство, в свое начало.
Не оглядываясь назад, мы не замечаем, как быстро бегут года, но часто минуты тянутся так долго, что кажется, уходит жизнь…
На пути к успеху, мы готовы на всё, не считаясь ни со здоровьем, ни со временем, ни с любимыми…. И вдруг кажется, что готовы бросить достижения всей своей жизни ради одного прикосновения любимой руки, одного незабываемого душевного признания, одного нежного родного вздоха, завораживающего взгляда, таинственной ночи. Одного мига, который так хочется остановить, переживая его снова и снова…. И хотя бы один раз в жизни поймать птицу, парящую высоко-высоко в небе, имя которой … имя которой…
Мы тянем, тянем, тянем, а потом вдруг становится слишком поздно. И сердце, обрываясь, летит куда-то вниз.
Ждём бурных страстей, как в любовном романе, но иногда одного поцелуя достаточно, чтобы почувствовать всю нежность и испепеляющую страсть…
Мы убеждаем себя всех, что вовсе не мы были причиной, и что мы абсолютно честны, и правы во всем. И обвиняем всё и вся во всех смертных грехах, лишь себя не зачисляя в этот список, а потом вдруг понимаем, что именно мы и виноваты в том, что произошло.
И потом, когда нет времени и сил что-то менять, мы мгновенно опускаем руки, и, поникнув головой, делаем затяжку-другую, и ноем, о том, какие мы бедные и несчастные, и как всё ужасно, плохо и вообще скверно, вместо того, чтобы бороться за своё счастье. Ведь нет слова «никогда», и всё в этой жизни возможно, даже полёты в космос, не то, что это…и ведь мы сами творцы своей судьбы…и если не мы, то кто сделает первый шаг за нас…
И, уходя, мы никогда не уходим до конца, оставляя частичку себя тому, с кем прощаемся.
Мы ложимся спать вовремя, и не спим по двое суток.
Мы наряжаемся в самые шикарные одежды, и по нескольку дней ходим в одной и той же майке.
Мы кутаемся в пледы и одеяла и всё равно не можем согреться, потому что нам холодно не снаружи, а там, внутри, в сердце.
А иногда…иногда нам так нужно просто обнять кого-то и услышать всего три слова «Всё будет хорошо», и заснуть на чьём-то плече, и выплакаться кому-то, и попросить кого-то не уходить, и не оставлять тебя в одиночестве.
А, уходя, так хочется, чтобы тебя попросили остаться… Остаться навсегда…"
P. S. Шел как-то в школу. Навстречу девочка-подросток, тоненькая, беленькая, а по щекам слезы катятся. Крупные. А я иду, о своем соображаю: в редакцию позвонить, это на уроке сказать, про то не забыть. И прошел. МИМО! Через десяток метров меня накрыло: да что ж я за сволочь такая - человек ПЛАЧЕТ! А я... Вернуться хотел, а ее нет уже, в арку свернула. Да знаю я! Все знаю...И что послала бы она меня, скорее всего, тоже знаю! Но гаденько как-то. От себя.
Фонарь мерцает в вечерней луже,
король готовит на кухне ужин.
Лапша, котлета, дежурный кофе
смиряют душу на сытом вздохе.
Ошпарит пальцы, как память, спичка,
и - сигарета, увы, привычка.
Коньяк и кресло, перо и книга,
а жизнь, как вечер, короче мига.
Король разложит ее по крохам,
и жизнь ответит протяжным вздохом.
Остынет лампа – в ночи подруга,
назавтра снова светить по кругу.
Гудит, мерцает бессонный город,
король печалится: - «Never more!»
Ничей владыка, заложник места.
Один. Без трона и королевства.
«Вот так бывает: родишься где-то,
глядишь, ошибся – не та планета»
P. P. S. «Кто не любит одиночества – тот не любит свободы, ибо лишь в одиночестве можно быть свободным» - Артур Шопенгауэр
cover