Дайте мне пачку сигарет и килограмм темноты в коробочке, обрамлённой кружевом светящихся желтых окон. Ты думаешь ты последний? Как бы не так. Все-таки смысл жизни заключается в количестве пропущенных звонков, которые будут если вдруг тебя не станет. И настанет день, когда даже клоуну наскучит смеяться. Когда художник выбросит кисти, а пианист разобьет инструмент. И чем больше у тебя "друзей", тем жёстче тиски одиночества сдавливают тебя. А скоро за одной барной стойкой, ты будешь выпивать с детьми своих друзей. Границы стёрлись, горизонты стали расплывчатыми, и Бог его знает, близорукость ли тому виной... Я иду по твоим следам. Я вкушаю все те же плоды. К черту напитки, к черту вся ваша музыка, к черту фонари и закаты, к черту любовь.
Самое ужасное, это когда не можешь плакать. Когда не можешь рассказать, потому что тебя не поймут, когда не можешь писать. Твой мир уже не принадлежит тебе. Хоть бы в своём теле не потерять, не потерять себя. Мечтаешь, что придёт дядя, закинет тебя на плечо и унесёт от всей этой дичи. Ты уже не можешь смотреть на все это, не опрокинув пару бокалов очередной кислой дряни с крутым названием.
Контролируй свои эмоции. Улыбайся, когда хочется расплакаться. Реви, когда хочется смеяться. Фальшивый инструмент - антиквариат. Размазня на холсте - импрессионизм. Кислое поило - Каберне Совиньон 1941.