«Многоточие — это следы на цыпочках ушедших слов»
Владимир Набоков
Честно говоря, с позиции своего осознования происходящего, я бы ни при каких обстоятельствах не мог бы себе представить, что вопрос (замечу в скользь – ЛЮБОЙ!!!) моего отпрыска – сиречь, читай сына, мог бы поставить меня в тупик. Тем более, что принципиально, направление его мыслей я могу определить на расстоянии радиуса его мышления с закрытыми глазами… И вот сегодня свершилось… Не буду скрывать - я человек уходящей формации, определяющих понятие «Дом» «Родина» «Семья», как нечто неразрывное, понятное и непререкаемое. И само собой не подвергающееся какой-либо критике извне как таковое, как само собой разумеющееся и потому являющееся, по определению, - аксиомой… И вот… Что называется, «эффект присутствия», эффект назидания свыше… Мы смотрим футбол… Да, мы просто смотрим по телеку футбол… Хорватия и Португалия… Я даже не пытаюсь вникнуть в смысл того, что мне вещает комментатор по поводу его, комментатора, осмысления происходящего, потому как привык, что со времён Набутова, Озерова и Махарадзе , мужиков, отрывающих из телевизора карман на моём пиджаке, забывших об окружающем их мире во время процесса «боления» за любимую команду, по определению в моей жизни уже не существует. В моём мире это называлось «ярость»! Ярость за свой двор, за мой миропорядок внутри себя, я частник в лучшем понимании этого определения! И ещё вдогонку - «нет моего кроме моего, чужое – «падальщикам»! Я не то что не с ним, комментатором, – я вне его, я там - в своём, в своём понимании, ощущении, наслаждении красотой процесса… Для этого мне нужен футбол – я в нём, и я вне его…
БАБАБАБАХХХХХ!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Меня кто-то возвращает из грёз… Что?! Кто тут? А?! Ты кто?!
- «Пап», - сучит коленками сынуля, кровиночка, плоть от плоти, - «только что #….усев, на Первом канале сказал…»
- Что?! Чего?! А???... Очнулся, вернулся в естество… Опять ковралиновая шершавость под ногами, телевизорное гундение… Ёжежможешблинжешь… Возвращаюсь в осознанную действительность… Зачем? Спи дальше, дурашка. Как же было вольготно на травке стадиона «Динамо»… Дышишь натужно Бышевцу в затылок, элегантно передаёшь Стрельцову пас…
- «Пап, он там сказал, что Роналду, на самом деле - хороший парень. Он прям из телека сказал, - не нужно относиться к нему с «претенциозным предубеждением», лишь за то, что он создал музей имени себя со своей восковой позолоченной фигурой в центре зала… А на самом деле он простецкий, он «нашенский» зыберский парняга…
Я, конечно, проснулся. Я, конечно, долго и скорее всего непонятно мямлил ему что-то невнятное, пытался неловко объяснить и выгородить себя со своим знанием, мнением и пониманием… Коряво, не убедительно… С какими-то негабаритно-смехотворными примерами… Размахивал руками, сыпал цитатами...
Не то… Не то я сказал, сложно и громоздко, вязко…
Просидел я в себе своего сына… Пролежал… Проспал… Отмолчался… Проиграл…
Катарсис? Захотелось быть настоящим?... Что ж, грешен... Вспылил, погорячился... Каждый остался при своих – я в своих грёзах, он в своей навязанной действительности…
… Упругим телом он привычно окунул себя в прохладные объятья кожаного сидения… Вальяжно смахнув с плеча невидимую соринку, привычно ухмыльнулся себе в зеркало заднего вида… Пропуск… А, вот он - в бардачке, всё время забываю… Ну, что - в клуб?... Тускловато, брат, на сегодня… В Москву, твою ж... В Москву, - на родину… В действительность… В Явь…