Конкурсная работа. Номинация – Проза.
"Галактический сезон литературных конкурсов 2016", III этап.
СТАРИК – ТЫ ПРЕКРАСЕН – - Андрей Витебский
Рядом с зачуханным шалманом, где мы без конца бухали в студенческие годы, в канализационном туннеле…жил…обитал…старичок…Он рылся в близлежащих мусорниках, подбирал недокуренные бычки, собирал бутылки…У него в руках неизменно был целлофановый пакет с пакетиками испитого чая…не знаю, где он их умудрялся заваривать…но так оно и было…
…Временами он тоже заходил в нашу пропитавшуюся дымом и сивушными запахами alma mater, где мы стояли за стояками и за кружкой дешёвого пива, рюмкой сводящей скулы огненной воды или стаканом столь же скулосводящего портвейна рассуждали о поэзии, философии, познании и прочих приятных мелочах, столь кружащих голову в образованном юношеском возрасте…
…Старик всегда вламывался в пивную как ураган,…отплёвывался и, грязно ругаясь, заказывал себе полный стакан «огненной воды», который тут же осушал…Если позволяли средства, он брал ещё стаканчик, который постигала та же участь…далее, все это, как правило, запивалось пивом из чьей-либо недопитой кружки…Мы любили этого старикана…он мерзко вонял и сыпал не менее зловонными фразами…он был развязен…он был крепок…он был похож на спившегося Хэма…в общем, он был очаровательно…ослепительно…дерзок…
Мы любили этого старикана…
Его часто выталкивали из нашей пивнухи…он захлёбывался ругательствами…толкался…ревел…ревел и хрипел…как раненный тореадором бык…
Мы любили этого старикана…
Мы всегда угощали его нашей нехитрой выпивкой, жратвой и сигаретами…он брал «подарки» как нечто должное…никогда не выпрашивал…никогда…не протягивал к нам свои огромные сморщенные ладони…Его хриплый бас можно было услышать в соседнем квартале…
Мы любили этого старикана…
Его скверный характер… «мерзавец» - скажете Вы. «Красавец» - скажу я…его часто били…его большой изрытый оспинами нос был весь искорежен шрамами. Таковым же было и его обветренное лицо…
Мы любили этого старикана…
По вечерам, когда солнце клонилось к закату, он, обычно (словно это был ритуал) докуривал брошенный кем-то бычок или выкуривал вытребованную у проходящего мимо фраера сигарету:
- Эй, мужчина (девушка)! Угости сигаретой! – грозно требовал он.
В ответ слышалось либо трусливое интеллигентское «не курю», либо грубое «пшел ты на х…», «отвали» и прочие мерзости. Мы всегда покупали ему пачку или две…
…в общем, покурив, он всегда, как корабельный люк, открывал ржавую дверь дома своего и, бормоча под нос ругательства, исчезал в образовавшейся чёрной дыре…Однажды, мы даже были у него в гостях…
Мы любили этого старикана…
Впоследствии я узнал, что когда-то старик этот был мастером спорта, чемпионом, заслуженным тренером и лауреатом ещё чёрт знает каких регалий и наград по боксу…Затем 90-е годы…алкоголь…пьяная драка…случайное убийство…тюрьма…В общем, история довольно типовая в наше угрюмое время…Хотя, быть может, он всё это придумал…а может, пережил во сне…иль все мы видим сон, порою просыпаясь в мирах иных…лишь для того, чтоб убедиться, что они – тоже сон…кто знает…
Мы любили этого старикана…
Прошло несколько лет, я успел вылететь из университета, восстановиться, бросить, поступить заново… работать в мутных конторах, торговавших краденным с заводов металлом,…зарабатывать… спускать… снова зарабатывать… Дешёвые шалманы сменились сначала среднего пошиба кафетериями, а потом и ресторанами с гордого вида холуями и sommelier домашнего разлива… Я уже успел позабыть об «alma mater»…но как-то случилось так, что я, ища дорогу к дому очередной купленной за деньги барышни…очутился в тех краях…очутился в тех краях…и…проходя мимо нашего шалмана…столкнулся с Толяном (так мы называли его называли…его…нашего старикана…)…я бы даже его не заметил…прошёл…мимо (мы стали очень самоуверенные и гордые)…мимо…прошёл бы…если бы не услышал знакомый голос:
- Мужчина! Угости сигаретой!
У него отнялись ноги…он полз по земле…полз по земле, врезаясь в неё сильными грязными пальцами, казалось, этими пальцами он может разорвать напополам земной шар…он полз по земле…Его глаза были пустыми…безумными…скорее всего, он не узнал …скорее всего не узнал…меня…
Мы любили этого старикана…
Я обернулся…были сумерки…ветер развивал его длинные седые волосы…его глаза горели безумным блеском…но тогда…тогда…я этого не заметил…я слишком спешил на чертову «кокаиновую вечеринку» к какой-то разряженной блондинке (или брюнетке)…её дом был в двух шагах…мне даже не пришлось испачкать туфли…не пришлось испачкать туфли…не пришлось…
…я небрежно…нет…не презрительно… именно… небрежно… рассеянно… сбросил… стряхнул…на землю пачку сигарет… «на, мол, покури, отец»…и…не останавливаясь, пошёл дальше…в моей пустой башке, забитой кокаином, уже резвились амуры…
- Спасибо! Покурю б…! – гаркнул старик.
Я равнодушно… прошёл…мимо … и происшествие сие вскоре вытерлось из моей самодовольной близорукой памяти … теперь…вспоминая об этом, я жалею, что в тот момент не провалился сквозь землю, или, что мне не размозжили голову трубой местные дворовые ребята…в тот же вечер…в тот же вечер…
Мы любили этого старикана…
Через год я специально вернулся туда, чтобы справиться о старике…узнать…чтоб исправить…исправить…исправить…Мне сказали,…что…мне сказали…сказали…что…что старик недавно умер…старик умер…зимней ночью он замерз…замерз прямо перед дверьми пивной…старик…старик…старик!!!!!!!!! Замерз…
Мы любили этого старикана…