Опущусь на остывший песок. Буду ждать возвращения моря, выводя непослушной рукой на промокшей песчаной глади миг назад проскользнувшую в сердце истину:
"Меняющий небо, увы, не меняет себя".
Стаптывая туфли в странствиях по жизни, на лицо примерив скорбные морщины, мы теряем где-то несказанно много, оставаясь всё же абсолютно теми, кем мы были прежде - на заре затерявшейся юности.
Буду ждать возвращения моря...
И оно на рассвете вернётся, приведя за собою шхуну. И друзья мои выйдут на берег, и пройдут отчего-то мимо, не заметив седеющей леди, что, возможно, похожа улыбкою на разбившийся лучик надежды из далёкого их далека.
Разведу от бессилья руками, зачеркну бесполезную истину и отправлюсь опять к своим книгам, где давно меня ждёт с утешением этот добрый, всевидящий "Маленький принц".