Я смотрю на свои мозолистые кисти с загрубевшей кожей на пальцах и не понимаю в чем дело. Мне просто надоело. И я не понимаю, где обещанный свет, где воздаяние за молитвы, когда свалится этот камень с плеч и меня отпустит? Когда всех нас, всех моих близких, страну нашу отпустит? Размер обуви будто увеличивается из года в год, ноги превращаются в две колоды. Дело, конечно, не в ногах. В нашем мире так: ты встаешь утром и начинаешь месить черную грязь, болотистую засасывающую жижу, оставляющую с трудом смываемые следы на руках, лице, на голых ногах. Чем дальше – тем глубже ты погружаешься в болото.
Юность – ты бежишь, перепрыгивая через лужи. Грязь, которую видишь под лучами солнца, глядя сверху вниз, в виде маленьких черных комочков, вызывает улыбку. Ты уверен в себе – испачкался – отряхнёшься и побежишь дальше. Впереди есть свет. Вроде бы, все знают, что он есть. Ты же физически ощущаешь мягкое желтое поглаживание лучей на своей щеке. Не знаешь, куда бежать, но стремишься к нему, к свету.
Зрелость – ноги все чаще с чавкающим звуком попадают в яму, пачкая тебя черно-коричневой жижей. Ты все еще бежишь, свет призрачно маячит впереди. Но периодически вынужден останавливаться, с удивлением вытирая брызги с лица. Ничего, идем дальше. Ноги уже по щиколотку в грязи и почти нет чистой дороги. Сам не замечаешь, как уже довольно давно идешь по колено в грязи. Вот ты погряз по пояс и разбрызгиваешь грязь руками в разные стороны. Остановки все чаще, стал падать, окунаясь с головой в темную топь. Проталкиваешься вперед, падая, иногда идя лицом вперед, иногда спиной.
Бесформенный и грязный кулак сжимает каменный топор. Его угловатый силуэт разрезает небо, нагло обнаруживая свое существование, будто он центр нашей вселенной. Не могу вспомнить, куда я бежал. Помню, что было по-другому, и бежал. Но зачем? И как можно было бежать, когда вокруг столько грязи, которая периодически заливает лицо? Идиотский вопрос. Это даже не вопрос. Набор слов. Вопрос появляется позже. Настоящий Вопрос, рождается позже. Когда кулак разжимается, топор падает и… ты видишь вместо раздавленных пальцев цветы. Обыкновенные маленькие полевые ромашки. Ты смотришь и понимаешь, что это лишь небольшой элемент. А есть Целое, от которого произошел этот цветок и которое намного тоньше и прекраснее. Это Целое – мир без грязи. Мир, в котором бегут по цветам, где свет отчетливо виден. И запах. Не удушливый и болотный, а цветочный, свободный. Но самое главное, в этом мире – элегантные тонкие пальцы, которые касаются клавиш рояля, рождая божественные звуки. Воплощение человеческой культуры и свободы духа и, с другой стороны, беззащитный и хрупкий мир.
Захлебываясь черной жижей, отчетливо возникает вопрос: как мог образоваться такой разрыв между нами, людьми? Мы не понимаем друг друга, опираемся на инстинкты, проталкивающие вперёд Я, свою группу и окружение этого Я. Не воспринимая альтернативы и оценивая их как ложные. Однако, увидев цветы вместо бесформенного мяса, я понял, как мы отстали. Вы чувствуете, какая сильная культурная дифференциация между странами? Вы понимаете, где вы живете, на каких задворках культуры? Мы погрязли в болоте... И все хорошо, у нас масса передовых ученых и открытий. Только в наших грязных раздолбанных кистях до сих пор болтаются каменные топоры. И мы смеемся. Потому, что не понимаем того, до чего еще не доросли. Так хочется выбросить топор, выпрыгнуть из грязи и станцевать, очертив руками в воздухе руну, понятную всем разумным существам и видимую из любой точки Вселенной, воплощающую Человека. Но как травинке справиться с лесом?
Смотрю на свои руки и не понимаю: как можно так не понимать?..