Примечание: произведение является художественным вымыслом автора.
начало: http://www.proza.ru/2015/12/12/27
предыдущая глава: http://www.proza.ru/2016/07/19/1576
" - Где похвальные грамоты?! Я хочу посмотреть. - Там, у шкапчике, все прибраны…" к/ф «Калина красная»
15 глава.
ВЕТЕР...
Мне нравится посещать кладбище. Нет, не строгие мемориалы, в которых торжественно и холодно, а простые городские погребения или деревенские погосты с земляникой на могильных холмиках.
Это последнее пристанище у подножия Паша-Тепе, появилось сравнительно недавно, если можно назвать кладбище "молодым". Аллеи, вход, административные здания - всё как положено, но внутри квадратов, расчерченных асфальтом, полное запустение. Между могилами пройти очень трудно, тропинки заросли колючим кустарником. Я пожалела, что надела легкомысленные шорты. Ноги уже были исцарапаны в кровь.
- Долго ещё, сын?
- Скоро, щас...- продирался он, как лось в чащобе, прокладывая мне дорогу.
Но, мы всё кружили и кружили по этому странному месту. Увидела лавочку, присела без сил. Пашка сел рядом, закурил.
- Где же могила отца? - задумчиво пускал он дым, - В прошлый раз, приходил с Леной (его подругой последней)...тоже не нашли. А когда с тёткой приходим, сразу наскакиваем. Чертовщина какая-то.
- Так бывает. Я к матери приезжаю, земля ей пухом, тоже не всегда сразу нахожу. Прячется. Не хочет видеть. Может, и на этот раз так? А что за памятник у отца?
- Не было ничего. Крест с табличкой. Друг его - скульптор Мухин, ну ты его знаешь, обещал сделать из мрамора, как деду.
- Что же так долго делает? Почти три года прошло...
- Не знаю, с ним тётка договаривалась. Ладно, мам, пойдём к деду сходим, потом вернёмся, ещё поищем.
***
Он затушил окурок, и мы двинулись на аллею.
Может быть, впервые, мне не нравилось находится на кладбище. Нет этого умиротворения, грусти, размышлений о бренности жизни, которые приводят в равновесие мятущуюся душу. Здесь всё было наоборот. Я пришла с этим настроением, готовая к встрече с прошлым...но, меня не ждали, и не хотели встречи со мной.
Эти запутанные лабиринты, то вверх, то вниз, дорога измотала вконец, но самое главное - ветер. Шум его похож на штормящее море, утихает, нарастает, вселяет тревогу. Добирались до места, осторожно ступая по чужим могилам - дороги нет совсем.
- Здесь все так ходят, как мы с тобой, сын? Прямо по плитам? Странно хоронят. У нас на кладбищах ставят оградки, скамейки, чисто, ухожено.
- Никому ничего не нужно, мама. Вот, уже пришли, - указал рукою на высокий памятник.
Я и сама узнала своего свёкра. Он занимал немалую должность в ГО Крыма, говорят, три автобуса хоронили.
- Похож,- рассматривала я портрет на чёрном мраморе, - хорошо Мухин сделал.
- Эпитафию, мам, читай...любимая его песня.
"Есть только миг между прошлым и будущим. Именно он называется жизнь."
- Да, дед пел задушевно. Царствие небесное. Давай, сын, помянем.
Мы расположились с краешку постамента, разлили водку в пластиковые стаканчики. Положили, по обычаю, покойному угощение и сигареты. Пашка выпил, опять закурил. Я пригубила обжигаясь, остатки вылила на могилу. Вот и весь ритуал.
- А где же бабушка лежит?
- Не видишь что-ли? - кивнул сын в сторону.
Дряхлый, покосившийся крест с надписью и вылинявшей фотографией. Это?!
Я была поражена! Такой ли участи заслужила эффектная, рыжеволосая женщина, сверкающая золотыми зубами, презирающая "бедноту и вшивоту"? Боже! А что же любимая дочь, так и не поставила ей памятник? Отблагодарила, называется...Я в шоке. Только сейчас заметила, что и у свёкра памятник "поехал" в сторону. Тягостно, невыносимо стало от такого запустения.
И ещё этот ветер! Зачем я сюда приехала?
- Паша, помяни бабушку, и пошли отсюда поскорее, пожалуйста...
Пока он раскладывал, наливал, шурша пакетами, я отошла в сторону, где было свободно на потрескавшейся земле. Ветрина там просто завывал! Какое жуткое место, даже днём.
...Та семья, что меня не приняла, отвергла, которую не полюбила я, уже в небытии. Смерти их были непросты: свёкр - гангрена, ампутация ноги...свекровь - задушена в сумасшедшем доме каким-то идиотом...муж утонул.
Могилы почти в запустении. Незавидная доля, прости Господи.
"Вас нет давно...а я живая.
На трещинах сухой земли,
Страницы прошлого листая,
Вдаль провожаю корабли.
Ни зла, ни зависти, ни злости.
Лишь лай собаки, ветра шум.
От плоти вашей тлен и кости,
Да горечь невесёлых дум."
Наговорила я на диктофон, вместо молитвы...Это было начало стихотворения.
http://www.proza.ru/2015/11/11/2145
***
Добирались до города на попутках. Такси ехать порожняком не хотели.
Жара добила окончательно всё доброе, разумное...оставив только ВЕЧНОЕ.
От встречи с которым, у меня кровавые царапины на ногах и в сердце. А душе - холодный ветер.
Благовещенская - Феодосия август 2015
коллаж автора
продолжение: http://www.proza.ru/2016/07/24/1002