Писать тебе ночью, пока никто не видит, пока город спит... В этом ещё осталась своя романтика. Хотя бы в этом...
Немного растеряла ценности, сама себя. Ведь глаза не спрячешь, не наложишь фильтр. Душу можно... Где-то промолчать, лишний раз улыбнуться, но глаза нет. Они все видят и словно одним нажатием переносят увиденное в память.
Памятники воспоминаний.
Будь художником, рисуй на гранитных камнях лица, которые когда-то были живыми.
Возвращайся, возвращай.
Ставь кресты. Одна сплошная игра, которая настолько перемешалась с реальностью, что не отличишь, где правда, а где ложь. Где играешь, а где говоришь правду. Их несколько, этих истин. И каждая из них права. И даже играя, ты живёшь. Живёшь мгновением.
Цель одна. Пути разные. А во время урагана почему-то огромные деревья ломаются. Их вырывает с корнем. А тонкие березки стоят, как ни в чем не бывало. Вот и думай... Прогнись или умри. Да, знаю, ты прав. Но все мы умеем говорить красиво. За чашечкой кофе, пуская кольца дыма.
Остаётся только вздыхать. Спрятать смущенный взгляд в плинтус, а потом ... А что потом?
Писать тебе ночью, пока никто не видит, пока город спит... В этом ещё осталась своя романтика. Хотя бы в этом...