По виду, она ваша дочь,
а вы соответственно - папа,
привязанный глупо на скотч
любовного как бы романа.
Влекут ароматы вина,
в бокале, согретом руками,
и глаз золотых пелена…
Всё это сейчас, но не с вами…
Вы просто творитель строки,
похожей на ложе прокруста,
где вам отсекут две руки, -
Поэзии в этом не густо…