29 января 2015
Нас запихивают в спичечные коробки,
Нам курком крутят у виска,
Мы нетленные дырки от пуль,
Мы не знаем словца и хлыста.
Нас сажают на грядки чужие,
И ставни скрывают свет.
Мы не оформлены, мы никакие,
И бредом коснется рассвет.
Нащупаем руки и мысли косые,
Напомнят нам: где-то еще есть вода.
Босые, лохматые, в стельку хмельные
Высыпаем мы со двора.
Мы запоздалые плоды мирозданья,
Мы уже не вопрос, а ответ.
И голову пеплом нам посыпают,
И нервно жуем, запивая чей-то совет.